Miss Shangay Lily (Uterolandia, 1963) no cree en nacionalidades, tribus, ni géneros: “mi patria es el vientre de mi madre”, suele responder a quien le pregunta de dónde es; “mi tribu es feminista y por lo tanto sin apellidos patrilineales, nosotras creamos nuestra identidad, nuestro nombre-alma, como los esquimales Inuit”.
La religión es un insulto a la dignidad humana. Con o sin ella, se encontrará buena gente haciendo cosas buenas y gente malvada haciendo cosas malas. Pero para que la gente buena haga cosas malvadas, se necesita la religión. Steven Weinberg
El anarquismo ha muerto, ¡larga vida a la anarquía! Ya no necesitaremos más el bagaje del masoquismo revolucionario o de la autoinmolación idealista; o de la frigidez del individualismo con su desdén por la convivencia, por el vivir juntos; o las vulgares supersticiones del ateísmo, del cientifismo y el progresismo del siglo XIX. ¡Tantos pesos muertos! Las mohosas maletas proletarias, los pesados baúles burgueses, los aburridos portamantas filosóficos ¡por la borda con ellos! Hakim Bey
¿Habéis organizado ya vuestra colectividad? No esperéis más. ¡Ocupad las tierras! Organizaos de manera que no haya jefes ni parásitos entre vosotros. Si no realizáis eso, es inútil que continuemos hacia adelante. Tenemos que crear un mundo nuevo, diferente al que estamos destruyendo. Buenaventura Durruti
EGO-YO GAY: DEL MOVIMIENTO GAY A LA CORPORACIÓN GAY (O LA ALIENACIÓN DE LAS DIVERGENCIAS SIN ORGULLO)
Yo este año no he celebrado nada. Y si no he salido a la calle, ni siquiera me he asomado a esta ventana, a gritar mi exultante felicidad, no es porque no crea que no hay mucho que celebrar, que lo hay, como díce mi amado Luis Antonio de Villena: entre la pedrada y Chueca, me quedo con Chueca, sino porque cada año cuando llega esta fecha me ahogo en un debate interno que me divide entre la culpa por atacar a líderes y voces que creo necesarias y la rabia de saber cómo han llegado ahí esos que ahora recogen todos los laureles. Y sobre todo porque, cual indio nativo americano, en la guerra civil que hubo a mediados de los 90, cuando se evidenció que "lo gay" era un negocio muy muy lucrativo, yo me quedé en la facción perdedora y ahora miro desde mi reserva de raros-utópicas-anticomerciales-anticapitalistas cómo esos que el sistema ha sancionado como representantes del pueblo gay celebran su lucrativo negocio subidos a sus publi-carrozas.
Llevo todo el fin de semana sopesando si debía escribir sobre esto o callar. Y es que ser siempre el que agua unas fiestas que bien nos merecemos, no es un papel muy agradable. Pero por mucho que me debata cada año por estas fechas entre la culpa de tener que atacar a mis hermanos y hermanas, por mucho que crea que antes de denunciar sus artimañas para concentrar el poder hay mucho hetero cerdo al que enfrentarme, por mucho que crea que a pesar de todo ellos han conseguido mejorar nuestra situación en esta sociedad, y por mucho que sepa ver el privilegio de poder celebrar el Orgullo Gay cuando en otros países nos matan, no puedo evitar sentir un regusto amargo en mis labios cuando veo en qué ha derivado toda aquella ilusionada marcha de cuatro maribollos locazas en las que participé a principio de los 90 (y a las que mis ex-socios se negaban a ir porque eran demasiado mariconas y no representaba a los "normales" como ellos... problema que no parecía solventar ni mi evidente respuesta de 'pues, id vosotros a representaros').
No, no puedo celebrar el hecho de que esos valientes primeros pasos hacia el Orgullo de ser lo que cada una éramos ignorando las miradas despreciativas de la sociedad haya degenerado en esto: el EGO-Yo Gay. Mucho menos a la penosa evidencia de que el sentido de comunidad, esa comunidad que nos salvó y nos ha llevado hasta aquí, haya dado paso a las ambiciones personales, al encumbramiento del Ego, del yo, con nombres propios y marcas que pujan por tener visibilidad, por capitalizar esos logros, por asociar su nombre al de un colectivo que sobrevivió gracias a su sentido de comunidad No, sinceramente no creo que sea algo que merezca mucha celebración.
Y es que hemos pasado de un movimiento Gay a una lucrativa Corporación gay que aplica sin piedad sus normas capitalistas. El Ego-Yo Gay es el día en que los ambiciosos gaympresarios y los igualmente poderosos burgayses se congratulan por su creciente presencia en la máquina productiva capitalista, mientras todo aquél que se haya atrevido a cuestionar la mercantilización de lo gay, la desgraciada conversión de una re-educación social en una mera campaña de marketing para imponer la marca gay, se ve condenado al olvido, el ostracismo y la pena de lo que pudo ser y no fue.
Pero eso no quiere decir que yo condene el Orgullo gay, sólo este Ego-Yo Gay en el que unos cuantos se matan por aparecer en la pancarta de cabecera y en la que los gaympresarios (y los empresarios heteros que el resto del año nos atacan) compiten por la publicidad que sus carrozas les va a proporcionar.
Bueno, no voy a seguir porque daría para mucho e incluso parece que últimamente está de moda criticarlo para hacerse el alternativo aunque se esté metido en la estructura hasta las cejas (he oído a verdaderos próceres de la mafia rosa declarar su desacuerdo con todo lo que ellos hacían).
En cualquier caso, feliz Orgullo Gay sin EGO-Yo Gay.
BOLIVIA: LAS NUEVAS ESTRATEGIAS CAPITALISTAS (LA OLIGARQUÍA SE INSPIRA EN CATALUÑA)
El referendum constitucional en Bolivia se ha convertido en el mejor ejemplo de la paradoja del capitalismo feroz utilizando promesas de libertad, autonomía e independencia para imponer la dictadura de sus monopolios, su oligarquía salvaje y los intereses de la banca supranacional que conseguirá asi saltarse a los gobernantes de izquierdas que no les interesan para seguir robando.
Mientras Morales representa un avance para un importante sector de la sociedad que antes no tenía gas, la clase dominante, conocida por su historia de dominación fascista, no se ha quedado quieta y en Santa Cruz, la otra Bolivia, maneja el aparato productivo, así como el petróleo. Se trata de una reacción de un aparato político que no sólo es boliviano, sino que responde a cierta presión imperialista para operar una ruptura en el Altiplano en contra de los movimientos de resistencia y emancipación. Las fuerzas opositoras están operando en una línea de confrontación no sólo con Morales sino también contra el gobierno de Hugo Chávez en Venezuela, donde ahora no existe la posibilidad de secesionismo. Hugo Calelo (Doctor en Filosofía en la Universidad Nacional de Venezuela y profesor titular de Sociología, UBA)
Lo leí hace tiempo en internet y me pareció francamente interesante y sofisticado: el capital acaba de inventar una nueva trampa para hacerse con las valiosas tierras y bienes de los incultos pueblos indígenas de Bolivia. Y como Evo Morales no lo iba a permitir, se fijaron en el modelo catalanista (un verdadero semillero de burguesía capitalista) y pensaron: ¿y por qué no hacerles creer que el poder central les está oprimiendo (cuando está defendiendolos, que no digo que fuese el caso de Cataluña) y que lo que deben obtener es autonomía para gestionar sus bienes? De este modo, las multinacionales van a poder burlar todas las defensas constitucionales y comprar por cuatro duros la riqueza natural del país para, entre otras muchas cosas, hacer biocombustible mientras el pueblo se muere de hambre. Porque el maiz se usa para carburante en lugar de para alimento.
Las condiciones para que un sector político juegue con la idea de la secesión de una nación de América del Sur tendrían muchas menos posibilidades de existir si no hubiera un intento pertinaz de deslegitimación del gobierno de Evo Morales por parte del gobierno actual de los EE.UU. Como no es dable esperar que esa pretensión ceda antes de que se extinga el mandato de George W. Bush y sus neoconservadores revolucionarios, se vuelve cada día más importante la reafirmación por parte de los países vecinos de que la unidad constitucional de Bolivia es un bien común sudamericano y de que la voluntad de defenderlo no consentirá aventuras como las que proponen los personeros del ancien régime del Altiplano. Gabriel Puricelli (Co-coordinador del Programa de Política Internacional, Laboratorio de Políticas Públicas)
Hace no mucho hablé algo del tema con mi contratista boliviano y me decía que no, que eso era poder para el pueblo indígena. Me dí cuenta inmediatamente de que los medios de propaganda del capital han conseguido engañarlos y hacerles creer que un enriquecimiento rápido y facil (que en realidad es una ganga) vale la pena frente a la desolación que va a caer sobre ellos cuando las multinacionales del petroleo, alimentos, mano de obra y desecho químicos les convierta en un pueblo aniquilado, arrasado y esclavo.
Os ruego que leáis estas nuevas estrategias del capital para saltarse las defensas gubernamentales y cómo curiosamente están inspiradas en Cataluña. No dejéis pasar esta oportunidad de descubrir lo increíblemente sofisticadas que se estan volviendo las estrategias de la Banca Multinacional para saquearnos. Esto ya está pasando en España (especialmente de mano del periódico El País, con tantos intereses en Venezuela y Bolivia). En este primer artículo es donde analizan la inspiración en el caso Catalán:
Y para acabar, esta reflexión de dos chicas argentinas, amigas y maravillosamente bolleras (ay, que siempre sean esas voces) que recogen opiniones varias:
Os aseguro que en esos artículos se ve muy claro cómo lo están haciendo mientras nos venden la democracia y la libertad del pueblo como moneda de cambio.
ANOCHE APRENDÍ DISIDENCIA CON JAVIER BALAGUER (FESTIVAL DE CINE IBEROAMERICANO DE VILLAVERDE)
Anoche disfruté de lo lindo. Fue una mágica noche de verano en Madrid. Paloma y yo llegamos al Festival de Cine Iberoamericano de Villaverde con antelación y pudimos disfrutar de una relajante jornada de cine, amigos y un público alternativo lleno de curiosidad por algo más que los cuatro blockbusters americanos para mayor gloria de la violencia, el patriotismo, la religión y el machismo. Una delicia de noche, vamos.
Antes de la película de Javier Balaguer vimos un emotivo homenaje a las mujeres que lucharon contra Franco en las minas de Asturias. El corto, dirigido por Amanda Castro, se llama A golpe de tacón. Este corto, que aúna historia y ficción, retrata el papel de la mujeres en la huelga minera de los años sesenta que sufrieron torturas por oponerse a la dictadura franquista y al sindicato vertical. Especialmente el de Anita Sirgo, dirigente de las mujeres de mineros en la que se inspira el corto. Fue muy emotivo verlo ayer noche y escuchar las palabras de reconocimiento de una de sus productoras.
Luego llegó Oriundos de la noche, el peculiar documentacine de Javier, y uno no podía por menos que preguntarse qué habría hecho en esas circustancias. Porque el documental era un recital de verdadera disidencia sacrificada. La dictadura de Trujillo fue terrible y la postura de esos tres héroes, especiálmente Minerva Mirabal, un ejemplo de generosidad, humanidad y valentia.
Luego me quedé pensando en lo cómodo que lo tenemos todo ahora (o no, porque los mecanismos de censura se han vuelto tan sofisticados que nos paralizan y ni nos enteramos) y en cómo nos han desactivado. Las voces críticas han muerto o estan invisibilizadas. Sepultadas bajo un cargamento de consumismo lobotomizante.
Oriundos de la Noche narra los momentos finales de la dictadura de Leónidas Trujillo a través de tres personajes decisivos en la lucha por la instalación de las libertades en su país; el político y escritor Juan Boch, el poeta nacional Pedro Mir y la heroína y mártir Minerva Miraval.
A Javier lo conozco desde que, siendo ayudante de dirección de Manuel Gómez Pereira en la película en la que yo actuaba Boca a Boca, iniciamos una entrañable amistad que ha permanecido. Después levantó el vuelo solo y triunfó con la magnífica película sobre los malos tratos Sólo mía.
Os contaré todo a la vuelta. En cualquier caso, el pase es esta noche a las 22 horas y la entrada es libre. Así que si alguna tiene coche o ganas de ir en metro, promete ser una película interesante y un festival imprescindible.
UN HÉROE LLAMADO ARSHAM PARSI (LUCHANDO POR LOS HOMOSEXUALES QUE SÍ HAY EN IRAN)
Arsham Parsi demuestra que los homosexuales si existen en Iran. Desde que vió a sus dos mejores amigos suicidarse tras la reacción de sus familias al enterarse de que eran homosexuales, Arsham decidió cambiar la situación y ayudar a todos los gays de Iran. Se exilió en Canadá donde pidió asilo político y allí empezó a trabajar. El activismo de Parsi comenzó en 2001 cuando fundó el grupo por email Rainbow Group. Más tarde, fundó la página web Gay Persian Boy, que ya no está colgada. Cuando el grupo creció, el nombre se cambió a the Persian Gay and Lesbian Organization y más tarde a Iranian Queer Organization, también deletreada IRanian Queer Organization (IRQO). Los cuarteles generales de la organización se encuentran en Toronto, Canada, y tiene delegaciones en Holanda, así como una oficina clandestina en Iran, donde está ilegalizada.
El pobre Mustafá, se resigna a convertirse en una mujer, Mahtab, con tal de contraer matrimonio con su novio. Las operaciones son un desastre. Ya va por tres
"EL CUMPLEAÑOS": HETEROCENTRISMO EN EL CORAN (GAYS FORZADOS A SER TRANSEXUALES)
Anoche vi en La 2 de TVE el durísimo documental sobre la transexualidad forzosa para los homosexuales en Iran "El cumpleaños" (en el sitio de TVE podéis ver unos minutos del comienzo en video).
En ese desolador documental queda claro por qué el falocentrista-basura inhumana de presidente que tienen en Iran se atreve a asegurar que "en Iran no hay homosexuales". Ellos los fuerzan a ser transexuales para que así siga habiendo una heterosexualidad impuesta. Me revolvió el estómago como pocas cosas. Y me puso muy muy triste.
Una pareja de transexuales reproduce el heterosexismo
Las conclusiones no pueden ser más desoladoras: tal como tantas veces he discutido con amigas y amigos trans, la sociedad acepta más la transexualidad que la homosexualidad. Pero, desde luego no seré yo quien quite a la comunidad transexual su merito y sufrimientos.
Lo más triste fue ver a dos transexuales emparejados por la desesperación, ella transgénero de hombre a mujer y él transgénero de mujer a hombre, recitar de memoria todos y cada uno de los topicazos del fascismo genérico. "Yo como hombre tengo que salir y ganarme la vida, cuidar de mi mujer, estar en la calle con mis amigos; ella como mujer tiene que cuidar de la casa y hacer cosas de mujer", decía él. Y ella lo miraba con sumisión y dulzura, dejándole hablar con respeto. Me fui poniendo malita por segundos. ¿Cómo podéis ser tan estúpidas?, me encontraba gritándole a la pantalla. ¿No os dáis cuenta de que no tenéis que copiar la feminidad ni la masculinidad de nadie, que podéis ser como queráis y definir lo que para vosotros es ser hombre o mujer?
Para cuando vi a un pobre infeliz, enamoradísimo de su novio que para poder mantener relaciones con él se resigna a cambiarse de sexo, besar el repulsivo Coran (como lo es la Biblia) hablando de la grandeza de Dios, yo ya era la niña del exorcista. Comprendo que en esa soledad y desesperación que narraba él, uno acaba por creer las mentiras de la sociedad. La diferencia agota.
El Coran, como los demás libros "sagrados", no es más que un panfleto económico. Una manera de controlar al pueblo, un estudio económico para mantener la producción. Sólo si la procreación se convierte en sagrada y las mujeres en meras máquinas de ser violadas para procrear, el estado se hace más fuerte y tiene más mano de obra. Así se puede invadir otros paises y los gobernantes controlar a su pueblo. Los libros "sagrados" son ignorancia pura. Tratados de economia y normativización de los medios de producción del estado.
En medio de todo esto, me indignó sobre todo ver cómo varios "especialistas" predican las excelencias de la transexualidad para los homosexuales y el altísimo grado de perfección que en Iran han conseguido en las operaciones. Incluso se enorgulleció de que Iran se haya convertido en una meca de la transexualidad (las pocas organizaciones de LGTB de Iran aseguran que más del 85% de los transexuales son en realidad homosexuales forzados a pasar por transexuales para evitar la pena de muerte y poder permanecer junto a su ser amado, se sortean los géneros para mantener la pareja).
Queda claro a la mitad del revelador documental holandés que esta imposición de la transexualiodad, que llegó tras el anuncio del orangután Ayatollah jomeini de que había estudiado cuidadosamente el Coran y no había encontrado ninguna ley contra el cambio de sexo, sólo contra la homosexualidad (penada con la muerte), así que astutamente anunció su apoyo a que cualquier persona que se encontrase a disgusto con su sexo (en una ignorante confusión de deseo-género-sexo que intenta negar la homosexualidad) podría operarse con el apoyo del estado, es una estratagema que inventaron los integristas wahabistas como el único medio de borrar la homosexualidad de la faz de su tierra.
Basura, no sois más que basura religiosa, coran, biblia y mierda. Libros politicos para ganar dinero explotando el miedo del pueblo. Monopolios espirituales. Eso son las religiones. Todas.
SANTA JUDY GARLAND SE DESPIDIÓ HOY DE ESTE MUNDO (AQUELLA CASA DE CADOGAN LANE)
Me lo ha recordado Txema en su insuperable blog. Anoche andaba yo despistada y dispersa y no caí, a pesar de que llevamos días hablando de ello por teléfono.
Una noche de un día como hoy Santa Judy Garland perdía la vida para pasar a la eternidad en nuestros corazones. Ocurrió en esa casa frente a la que me véis sentado con la mano en el corazón (donde la llevo cada día de mi vida). Era su casa londinense en Cadogan Lane 4, un tranquilo mews en Chelsea en el que me pasé horas llorando, pensando y rindiéndole tributo en mi última estancia en Londres. Intenté acceder al laberinto de callejones que conecta los jardines por detras pero sólo los propietarios tienen llave para abrir esas cancelas. Por ese jardín trasero pudo trepar Mickey Deans, su último marido, aquella fatídica mañana y ver por la ventana del baño a Santa Judy sentada en la taza del water sin vida. Por eso no contestó a las desesperadas llamadas a la puerta del baño de su marido.
También fotografié el interior intentando imaginar a mi mayor ídolo entre aquellas paredes, asomada a esas ventanas superiores que serían su dormitorio. Obviamente no están los muebles, pero en lo que ahora es un centro de asistencia profesional de un tal J. F. Stevenson estuvo viviendo la mayor luz del arte. Así que miremos por la ventana:
E imaginemos a Santa Judy paseando por esas habitaciones como era, divertida, energética y llena de ingenio y ganas de vivir, enredando como un torbellino en esa cocina del fondo. Y entonces abramos los brazos para dar gracias por su paso por este mundo y abrazarla:
Santa Judy, se te echa de menos.
Si tenéis un momento, os recomiendo que veáis este magnífico especial sobre su biografía que la cadena A&E emitió hace poco. Quizás comprendáis algo de su excepcional grandeza. La que inspiró al movimiento gay para iniciar lo que hoy en día se celebra como el Orgullo Gay. Algo que muchos ignoran, la causalidad directa de la muerte de Santa Judy con las Revueltas de Stonewall, porque la adorábamos, porque la seguimos adorando...
La última parte empieza en la casa de Cadogan Lane en la que me he fotografiado y contiene un emocionante homenaje y reflexiones de algunos de los que la conocieron de cómo sería si estuviese aquí aun. Al menos no os perdáis eso, es muy interesante.
SANTA DALIDA Y... VICTOR FLYTE (UNA NOCHE DE TEATRO, RECUERDOS Y NO VIVIR SOLO)
La suerte me acompaña en mis petites rendez-vous avec des amis. La otra noche vino a cenar a casa el admirable Victor Flyte.
Yo le tenía muchas ganas. No, no es que desease abusar sexualmente de él (y no será porque no esté cada vez más actractivo, jolie y encantador con esas canas, mmmm cest si bon, tu es un bon-bon!), la razón de mi deseo era el conocimiento de que Victor es quizás uno de lo mayores estudiosos/amantes de esa diva de divas, artista de artistas, monstruo escénico e ídolo que es Dalida. Y últimamente pienso mucho en ella y me fascina. Paso tardes enteras escuchándola mientras pienso en el arte, la vida, el amor.
El prefería intercambiar confidencias sobre el teatro a cuenta de su creciente pasión por los escenarios y no se esperaba el cuestionario Dalida for beginners que le hice. Pero, como es encantador, me respondió a todas mis dudas y fue de lo más fascinante. Porque él no habla por hablar: ha estado en la casa de la Diva, en su tumba, se ha leído todo y se conoce íntimamente su música, obra y letras. y con ese cerebro artístico que tiene lo cuenta que es un primor.
De hecho me contó una historia maravillosa que aún me da escalofríos. Cuando fue al cementerio de Montmartre a ver la tumba de Dalida, se encontró a una pareja de chicas, evidentes novias bollos, que dejaron unas flores y se quedaron frente a la tumba con emocionada reverencia. No podiendo soportar la curiosidad mr. Flyte les preguntó la razón de su devoción. Las chicas le respondieron que la causa de su absoluta admiración había nacido desde que habían escuchado una canción de Dalida que yo desconocía: Pour ne pas vivre seul.
Cuando me explicó la razón del especial significado de esa canción entre la comunidad gay, me quedé helado. La letra creó un escándalo enorme en el año 1979 al mencionar por primera vez la posibilidad de que dos mujeres se amasen o... ¡que dos hombres se casasen! ¡En 1979! Aquí podéis ver el vídeo mientras leeis la letra, que se la he cogido prestada a Parrulo de su magnífica web, y que dice así:
Pour ne pas vivre seul Para no vivir solo on vit avec un chien se vive con un perro on vie avec des roses se vive con rosas ou avec une croix o con una cruz Pour ne pas vivre seul Para no vivir solo on's fait du cinéma se va al cine on aime un souvenir se ama un recuerdo une ombre, n'importe quoi una sombra, no importa qué Pour ne pas vivre seul Para no vivir solo on vit pour le printemps se vive para la primavera et quand le printemps meurt y cuando la primavera muere pour le prochain printemps para la próxima primavera Pour ne pas vivre seule Para no vivir sola je t'aime et je t'attends yo te amo y te espero pour avoir l'illusion para tener la ilusión de ne pas vivre seule de no vivir sola de ne pas vivre seule de no vivir sola Pour ne pas vivre seul Para no vivir solo des filles aiment des filles mujeres aman a mujeres et l'on voit des garçons y se ve a hombres épouser des garçons casarse con hombres Pour ne pas vivre seul Para no vivir solos d'autres font des enfants otros tienen niños des enfants qui sont seuls niños que están solos comme tous les enfants como lo están todos los niños Pour ne pas vivre seul Para no vivir solos un fait des cathédrales se construyen catedrales où tous ceux qui sont seuls donde todos los que están solos s'accrochent à une étoile se aferran a una estrella Pour ne pas vivre seul Por no vivir sola je t'aime et je t'attends te amo y te espero pour avoir l'illusion para tener la ilusión de ne pas vivre seul de no vivir sola Pour ne pas vivre seul Para no vivir solo un se fait des amis se hacen amigos et on les réunit y se les reune quand vient les soirs d'ennui cuando llegan las noches de aburrimiento On vit pour son argent Se vive para su dinero ses rêves, ses palaces sus sueños, sus palacios mais on a jamais fait pero nunca se ha hecho un cercueil à deux places un ataúd de dos plazas Pour ne pas vivre seul Para no vivir sola moi je vis avec toi yo vivo contigo je suis seule avec toi estoy sola contigo tu es seul avec moi tú estás solo conmigo Pour ne pas vivre seul Para no vivir sola on vit comme ceux qui veulent se vive como los que quieren se donner l'illusion tener la ilusión de ne pas vivre seul de no vivir solos
Y ni os digo el escalofrío que da verla a ella cantarla:
¿No es increíblemente bella? La historia, Dalida y la canción.
También me trajo el DVD de un cantante francés que quería que conociese: Pascal Obispo. Pero yo no dejaba de preguntarle así que lo veré más tranquilamente.
Tras hipnotizarme con amenísimas historias de sus idas a París y de sus conocimientos, yo le castigué haciéndole ver una grabación de mi último espectáculo Burgayses. Su reacción fue de lo más gratificante, así que posiblemente empiece a poner extractos aquí.
Entre la cena, las cuitas y los visionados nos dieron las tantas, pero... ¡qué confortante es conocer a personas interesantes en este mundo de amebas!
UNA FASCISTA LLAMADA ESPE AGUIRRE (CAPITALISMO SALVAJE PRIVATIZANDO LA SANIDAD PÚBLICA)
Gracias al blog La letra escarlata, un vergel de feminismo, inteligencia, humanidad y humor, he descubierto este vídeo de una visita de la cada vez más chula, prepotente y fascista Espe Aguirre (y quiere vender que ella es de centro y moderada, ay que me meo de la risa).
Cerca de mi casa, en el Ambulatorio de Pontones, se pueden ver pancartas protestando por su descarada implatación del neo-liberalismo salvaje al estar privatizando cada vez más medios de la sanidad pública en Madrid para beneficio de sus colegas capitalistas. Mirad su chulesco paseo por un ambulatorio y el desprecio a los ciudadanos que gobierna. Esos aires de dictadora fascista... lo peor del nacional-catolicismo franquista que representa.
Una funcionaria pública, que eso es lo que es una diputada, no podría maltartar del modo que empuja y amenaza Esperanza Aguirre a una de las manifestantes con absoluta impunidad. Sus guardaespaldas le ríen las gracias. Mientras cada vez se queda más sola en el PP. Pero lo que ya ha rebañado en estos años de gobierno (y lo que le queda) no se lo quita nadie.
SI EL IMPERIO FUERA BUENO: S.A.I. SAFO I DE ARAGÓN (UNA TARDE CON LA UTOPÍA, LOS SUEÑOS Y EL FEMINISMO)
Ayer tuve el inmenso honor de pasar una tarde con personas reales, de la realeza que verdaderamente haría de este mundo un sitio mejor. Personas llenas de preguntas y alguna respuesta, personas llenas de humanidad, ergo: miedos, inseguridades, desaliento, pasión, abatimiento, furia, amor, deseo, empatía... durante un segundo podría haberse tejido un hermosísimo tapiz con los hilos de curiosidad que nos lanzamos unas a otras desde nuestros miedos. Creo que se tejió. El tapiz de la fragil humanidad.
La causante de este inesperado placer fue mi admirada, amada y respetada Ave, que, después de muchos aplazamientos inoportunos, por fin me concedió el honor de darme su cariño, su tiempo y su brillante pensamiento. Con ella aparecieron dos personas igualmente maravillosas: su pareja y amada, Señora M creo que la llama ella en su nuevo blog, un ser deslumbrantemente humano que exudaba cordura, y junto a ellas un amigo especialmente interesante: el escritor, licenciado en Filología Inglesa, Experto en Cultura, civilización y religión islámicas y estudiante de lengua árabe, a más de profesor de instituto en régimen de suplencia, Ibn Sina.
Al poco de empezar a comer, yo inicié una broma sobre Ave como emperatriz de Aragón que rápidamente derivó en cargos para todos los presentes. Su amada, por supuesto, sería la maquiavélica Emperatriz Consorte, siempre dispuesta a manipular a la gobernante para que hiciese todo el mal posible en el Imperio y enriqueciese las arcas. Yo, que parecía más predispuesta a la maldad despótica, rápidamente fui nombrada Inquisitriz. Desde luego yo, lo primero que aconsejé a la Emperatriz fue que iniciase la invasión inmediata de nuevas tierras (a poder ser con petróleo) que inmediatamente repoblaríamos con nuestros subditos tras un fulminante genocidio de los lugareños. Por último, el pobre Ibn, todo mesura, se contentó con ser cortesano.
Estuvimos jugando un buen rato como niñas revoltosas a ser imperialistas. Ya ves, la anti-imperialista por definición, Ave, de Emperatriz. En el fondo nos producía una cierta tristeza saber que eso que nosotras estábamos desarrollando como ejercicio de parodia histórica, era la realidad que se había impuesto: la maldad, ambición y crueldad absolutas.
Después he estado pensando en por qué acabamos inmersas en ese peculiar rol-play. Y he llegado a la conclusión de que fue, aparte de porque servidora es una gamberra de tomo y lomo y le encanta crear parodias irreverentes que transgredan, porque vino rodado tras las varias conversaciones de desaliento que surgieron entre plato y plato. Un modo de evadirse de la dolorosa realidad. Ese humor performativo que a las "minorías" nos ha salvado la vida.
El sempiterno debate de si la bisexualidad existe o si realmente los bisexuales sufren tanta discriminación como los homosexuales (con un encendido no por mi parte y un resistente apoyo de Abdn) calentó el ambiente, pero la verdadera pièce de résistance fue un tema que nos preocupaba a todas: ¿cómo es más eficaz combatir al sistema, desde fuera planteando un cambio o desde dentro integrandose? O sea: ¿Cambiar el sistema o integrarse?
Ave y yo abogábamos por la alternativa al sistema. Ibn se inclinaba más por integrarse. Entonces Ave le dijo una frase maravillosa que yo apunté. Una frase de la pensadora "lesbiana negra, madre, guerrera, poetisa" (en sus propias palabras) Audre lorde:
No se puede desmantelar la casa del amo con las herramientas del amo.
Enseguida nos enfrascamos en un bellisimo debate sobre la frase con opiniones de todos los gustos. Y apareció el binomio feminismo radical contra feminismo de la integración. De ahí en adelante yo me exalté denunciando la corrupción de los que se había integrado y que pronto habían acabado por ser fagocitados y corrompidos. ¿Por qué nos habíamos olvidado del plan inicial de crear una sociedad alternativa?, preguntaba yo insistentemente.
Ave me apoyaba en mi vehemente defensa de la alternativa, pero enseguida se autodesanimó, no queriendo entusiasmarse demasiado con las posibilidades de nuestro activismo. Sin embargo, en el fondo de sus ojos seguía brillando una hermosa llama que desmentía sus palabras.
Me enterneció mucho el cansancio compartido que Ave demostró. "Ya estoy harta de enseñar, quién quiera saber que aprenda", aseveró con fingida determinación. Inmediatamente supe ver que, al igual que yo, por mucho que quisiera abandonar la batalla y a sus tropas, nunca podría. Lo lleva en la sangre. Ha nacido para eso: para iluminarnos a muchas, para cuestionar a todos.
Y entonces me enamoré perdidamente de mi hermana bollo. Porque con una simple gesto había resumido la honestidad de su cansancio, su humanidad y su valentía.
No, mi hermana Ave no abandonará. Por más que lo intente.
Gracias.
Nota: sobre el tema del feminismo radical frente al posfeminismo o integrador os recomiendo que leáis esta interesantísima entrada del imprescindible blog de Victoria Sendon:
ALANIS MORISSETTE "FOE" [DELUXE BONUS] (+ REMIXES DEL SINGLE "UNDERNEATH")
Cuando aun sigo lubricando a cada escucha del que rapidamente se está convirtiendo en mi disco favorito del 2008 y de la carrera de Alanis Morissette, cuando a cada nueva escucha caigo en la cuenta de nuevas joyas, ¡qué grandeza apabullante la de Versions Of Violence! (se me ponen los pelos de punta sólo de decir el título), gracias al imprescindible blog Music Is The Heart Of Our Soul he descubierto las bonus tracks que aparecen en el segundo CD del soberbio Flavors Of Entanglement [DELUXE EDITION].
En esta Deluxe Edition se encuentran 5 canciones no incluidas en la edición inicial que os podéis bajar aquí:
Especialmente alucinante es el Dave Armstrong & Redroche Mix. Impactante como poco. ¡Qué alegrías nos está dando esta mujer este año! Hala, a comprarse el disco o a ir a su conciero en Madrid.
SHORTBUS DE JOHN CAMERON MITCHELL (DEJAR LA HABITACIÓN CON MUCHA DIGNIDAD)
Yo antes quería cambiar el mundo. Ahora me conformo con salir de la habitación con un poquito de dignidad.
Esa es la frase que resume mejor el espíritu de esa inusual película de arte y ensayo que es Shortbus. Según el personaje/persona de Justin Bond (uno de los componentes del mítico duo de cabaret underground neoyorkino Kiki & Herb), la frase fue dicha por Lotus Weinstein. Tras un poco de investigación, he descubierto que tan soberbia reflexión efectivamente era una frase que la humorista repetía en sus espectáculos. Por desgracia, a pesar del evidente talento como pensadora ironizante, Lotus ha pasado a la historia más que nada por haber sido la última novia de Lenny Bruce o por cobrarle siempre la entrada a Bob Dylan cuando iba a su club The Bitter End en 1963. Pero en la película John Cameron le rinde este sincero homenaje porque realmente tuvo mucha amistad con ella y su hija en sus últimos años de vida.
Y es que todo en esta película es personal, honesto y reflejo de la vida de Cameron Mitchell antes y después de la sensación que fue su película Hedwig And The Angry Inch. Desde el inexistente guión (Mitchell se limitó a dejar a los actores llevar sus personajes a donde quisiesen y así se creó la trama) hasta el desfile de personajes significativos en el Nueva York post-11-S. El fresco que John Cameron Mitchell nos hace llegar es una fidedigna revisión del ambiente bohemio del Williamsburg post atentados.
De hecho, con la sublime reproducción en 3-D plastilina de la ciudad, se nos va llevando de Brooklyn al East Side y de allí a Central Park pasando por los más idiosincrásicos barrios de la ciudad en un logrado homenaje al crisol de vidas, humanidades, necesidades y soledades que pueblan la isla.
A pesar del absoluto escándalo que en el pacato Estados Unidos levantó el grafiquísimo sexo que aparece en la película, en realidad el sexo es lo de menos, porque Cameron Mitchell consigue convertirlo en algo honesto, hermoso, triste, tierno y hasta cómico. La perfecta reflexión sobre lo dificil que es llegar hasta el centro de otro ser humano por más cerca que se duerma/folle/viva.
Shortbus es impresionantemente rica, densa y compleja. Como una de esas papillas revitalizadora que en los hospitales dan a los enfermos desnutridos. Y lo mejor es que mientras nos nutr, Cameron Mitchell dinamita los convencionalismos y consigue transmitir lo mejor de una obra de arte: una vaga sensación que se queda flotando en el fondo de tu consciencia tiñéndolo todo de curiosidad, interés y ganas de mirar más allá de la gris rutina.
Yo me la bajé hace tiempo y la he visto anoche, pero me muero de ganas por hacerme con el DVD que he visto que tiene unos extras que son una joya.
Y encima ha creado a toda una estrella de la canción homo que es uno de los protagonistas y, extraño en ese hipócrita mundo de Hollywood, abiertísimamente marica: Jay Brannan. Que no sólo mantiene ese interesantísimo blog en el que descubrimos a un chico sincero, con los pies en la tierra e insoportablemente bello, sino que también tiene un prolijo canal de YoutTube en el que podréis escuchar algunas de las canciones de su venidero (y autopublicado) CD. Yo os dejo la impresionante Housewife en la que declara con toda su soberana hombría que quiere ser una ama de casa para cuidar a su chico y fregarle los suelos. Una maravilla su voz y su letra:
No os perdáis las entradas de su viaje a Brasil y la entrada que hizo cuando vió por primera vez su vídeo en la televisión (en LOGO). Se echa a llorar emocionado y lo que dice es casi tan hermoso como él. Hala, pa las que queráis carnaza.
SOBREVIVIR A LAS PEQUEÑAS TRAICIONES (SIN TRAICIONARTE A TI MISMA)
Uno se despide insensiblemente de pequeñas cosas, lo mismo que un árbol en tiempos de otoño muere por sus hojas. Al fin la tristeza es la muerte lenta de las simples cosas, esas cosas simples que quedan doliendo en el corazón. Las simples cosas (C. Isella - G. Leguizamón)
Nadie la canta como Santa Chavela Vargas. Ninguna letra cuenta más verdades. Quizás por eso, la primera vez que se la escuché a Santa Chavela en el Teatro Albeniz me eché a llorar como un niño. Estaba poniendo voz a lo que yo llevaba mucho tiempo intuyendo: lo que mata la vida, las ganas de vivir, son las pequeñas cosas y no los dramones tremendos.
Los dramones tremendos o te destruyen o te hacen más fuerte, más sabia, más amante de la vida. Porque tras una tragedia horrenda sólo tienes dos opciones: o morir para siempre o aferrarte a la vida con mucha más fuerza, más amor, más gratitud. A partir de ese momento valoras lo que tienes como nunca antes.
Ahora bien, las pequeñas tragedias son otra cosa. Esas, como una lluvia cansina que sepulta una ciudad norteña en semanas de grisura persistente, son las que acaban por empaparte y causar esa neumonía del alma que es el desengaño, la indolencia, la apatía. No le has dado importancia y sin darte cuenta has acabado impregnado de la húmeda frialdad de la desgana por la vida, de la heladora indiferencia por todo, del desinterés por lo venidero, del mortal sentimiento de no esperar nada, hasta los huesos. Y en ese momento te conviertes en algo mucho peor que un muerto: un muerto en vida.
En ese capítulo de las pequeñas cosas que cantaba Santa Chavela, es donde yo incluyo las que para mí son las peores: las pequeñas traiciones. Son esas aparentemente triviales traiciones de personas que tienen un pequeño lugar en tu corazón, y no las de los enemigos mortales, las que acaban por clavar el desengaño en tu alma como una losa que se convierte en la lápida de tus sueños.
Todo esto viene porque hace poco, googleando mi nombre me encontré con una pequeña traición que me hizo un gran daño. León Sierra, al que tenía por amigo, me había estado criticando en uno de esos blogs de mediocres disfrazados de modernas. Más concretamente me criticaba con sarna en el blog de un tal Supervago, un blando individuo que casualmente es amigo íntimo de Patata que a su vez no es otra que la desgraciada Coolkartoffel o sea: Ana Norecuerdosuapellido, una hetero que criticó mi Machistófeles en Chueca.com (sí, por increible que parezca, el supuesto portal voz de los gays hace tiempo que fue comprado por una multinacional heterocentrista-patriarcal que metió en su plantilla a casi exclusivamente heteros para criticar la vida gay como si supiesen de lo que hablan).
Pues en el blog de este chico me encuentro a mi amado León criticando mi falta de compromiso con mi discurso al entrar en en el reality de Antena 3La Granja, mientras yo me dejaba el pellejo (y las posibilidades de una carrera en tv a causa de los enfrentamientos con la productora y mi manager, empeñados en que me ajustase a mi papel de petarda) intentando cambiar la percepción de las diferencias como se vió enseguida, cuando me convertí en "la mala". Pues a los 3 días de entrar yo, antes de que no supiesen como evitar mis denuncias de la transfobia-homofobia-machismo, aparecieron estos comentarios de los que rápidamente tomó parte León (poco después mandó mensajes a Paloma preocupandose por mi demonización). En concreto dice:
Sinceramente, lo de los realitys no tiene nombre! pregunta porque dices que la Shangay lily no pega mucho contigo, me gustaría saber razonamientos, es interesante. A mi realmente no me pega mucho con su discurso, pero es que del dicho al hecho parece que hay poco trecho… tanta crítica a los medios de poder, tanto citar a Deleuze y Foucault… buah! patrañas!
9/9/2004 at 2:51 pm
A lo que el dueño del blog responde:
3.Supervago No puedo profundizar mucho en el tema Shangay Lily. No puedo criticarla porque nunca he leído su blog ni ninguno de sus libros. Simplemente uno tiene unas inquietudes literarias, culturales, políticas o sociales que le llevan a sentirse atraído por otro tipo de personajes y referentes. Seguro que a Shangay Lily no le gustan Chico y Chica ni La Buena Vida ni sale por el Ochoymedio ni se va a Londres sólo para ir a Popstarz. Y poco más. Que no quiero que esto se llene de defensores de esta señora ni que ella misma venga cuando salga de ‘La Granja’, que supongo será muy pronto. Qué pereza…
9/9/2004 at 2:58 pm
Curioso que no sepa nada de mí y que sin embargo sepa que tengo un blog y he publicado libros o esté seguro de los grupos que yo no conozco (que se equivoca). Por no mencionar la patética apología de su "modernez alternativa" que consiste en ir de borrego refiriendo a grupos y locales de lo más mediocres que casualmente son los que le gustan a todo el rebaño sin personalidad de los que quieren ser aceptados por el grupo de modernas de Fangoria... o ¡en ir a Londres para asistir a un festival que es copia de segundas del fenómeno electroclash neoyorquino para turistas! ¡Oh, qué moderna, nádie ha hecho eso antes! Pues a esta descerebrada afirmación, mi amigo León tiene que aportar esta apasionada defensa de lo que sabe de mí (que desde luego es que mi cultura musicál, cuando menos, le dá dos vueltas de campana a todo lo que estos pueblerinos puedan conocer):
Mejor obviemos la faceta de hombre de Shangay Lily…
10/9/2004 at 10:00 am
Pero por si ese refuerzo de mis desconocedores no fuese bastante, cuando más abajo la triste coolkartofen dice en un supuesto alarde de ironía:
32.Pomme de Terre
Shangay Lily es súper guay, es lo mejor del mundo. No sé cómo no le han dado un telediario para presentar o un príncipe para casarse debido a lo súper guay que es.
10/9/2004 at 10:43 am
Sabrá esta infeliz lo que a mí me han ofrecido y lo que he rechazado. Pues León, mi amigo León, que si que algo sabe de las cosas a las que he dicho que no, aclara:
Siempre me ha intrigado cómo la gente se subroga el papel de exigirme que yo luche radicalmente por todo hasta la extenuación, mientras ellos se venden cómodamente a plazos. Nunca lo entenderé. En el pasado ha sido causa de amargas lágrimas por mi parte. Hoy en día ya no me interesa comprender los procesos por los cuales un mediocre cobarde se convence de que yo he fallado donde él ni siquiera lo ha intentado.
Qué fácil es aplicarme la regla más inflexible mientras ellos se miden con un generoso rasero indefinido. Qué fácil es encumbrar a los mediocres que no cuestionan tu inactividad y atacar a quien demuestra que todos podemos cambiar las cosas.
En realidad así es como se transmiten los mecanismos de control del grupo. Unos mecanismos que son aplicados siempre a la diferencia. La que se atreve a sobresalir de la masa es alienada y convertida en enemigo común.
Y porque sé que ese es el mecanismo de control, no quiero caer en la trampa de convertir en enemigo a quien me traiciona. Sería demasiado fácil y previsible. Así que mi puerta está abierta. Porque quizá el apasionamiento no sea la mejor manera de juzgar los actos de los demás cuando están asustados y deseosos de ser admitidos por el grupo, no dejo que sus ruindades creen las mías. No hay que ser reactivo, sino proactivo.
Por eso, aunque no confie en quien lo ha hecho en el pasado, no descarto la generosidad. No porque yo sea estupenda (que lo soy), sino por que creo que la generosidad al final siempre revierte en uno mismo.
CUANDO LA TECNOLOGÍA NOS SOBREPASA (POR FIN TODO VUELVE A SER NAVEGABLE)
Tras encerrarme con mi genio de la tecnología Drtad todo el sábado (gracias, gracias, gracias, te quiero), ya hemos solucionado el gravísimo (eso si que era gravísimo y no lo de la petarda de Mario vaquerizo) problema del blog. Hemos conseguido subir dos actualizaciones. Si no hemos subido hasta la última es porque a partir de la 1.8.1 se desconfigura todo porque no reconoce los caractéres de Europa occidental y las "a" aparecen como "!" y otras como caracteres chinos. Así que a la espera de que solucione esos problemas el maravilloso Coldstone, que ha abierto el foro GreyMatter y rescatado el programa del olvido, me quedo con estas dos versiones por encima de la anterior. Incluye hasta una clave de protección de los comentarios que tendréis que copiar en la casilla correspondiente antes de poder dejarme vuestro feedback.
El nivel de seguridad es considerablemente mayor con esta versión, así que esperemos que hasta agosto valga con estas actualizaciones y no siga haciendo de las suyas el hacker en mi correo.
SANTA JUDY QUE ESTAS EN LOS CIELOS (EL 10 DE JUNIO NACIÓ LA ESTRELLA DE ESTRELLAS)
Aunque fue hace tres días, no quería dejar pasar la oportunidad de celebrar el nacimiento de mi mayor ídolo: Santa Judy Garland. Un 10 de Junio de 1922 llegó a este mundo la mayor estrella del planeta y desde ese día iluminó la vida de muchas personas. Una de esas personas soy yo. Mi vida sería diferente sin Santa Judy.
Para celebrar su nacimiento, os dejo mi pieza favorita en cine: el maravilloso medley Born In A Trunk de A Star Is Born. Resume su subida a los altares.
Estas últimas noches las he estado dedicando a escuchar y ver a Santa Judy en YouTube. Este maratón ha estado muy inspirado por mi admirado amigo Txema y su magnífico blog Anoche soñé que volvía a Manderley. Y es que últimamente lo está dedicando a compartir sus joyas de Santa Judy (que son todas, creo que tiene la mejor colección de España). Por suerte yo cuento con su amistad y ya me ha prometido algunas de esas super-rarezas diamantinas. Así que me muero de ganas de quedar con él para que me pase alguna de esas gemas que él atesora y presenta tan bien.
Estoy especialmente excitado con la perpectiva de un regalito que Txemita me ha prometido. Lo descubrí en estas noches y no había caído antes: Judy Garland: The Complete Decca Masters (Plus) reune en cuatro soberbios cedés la colección completa de grabaciones hechas por Santa Judy en sus años dorados en Decca.
Lo descubrí al escuchar la canción que se oye en este vídeo y que no conocía.
Maravilla. No quepo en mí hasta el día en que Txema me lo dé. La calidad de este estuche publicado en 1994 (y descatalogado ahora) es impresionante. Encima contiene una canción de Santa inédita nunca antes publicada: "Falling In Love With Love". Una maravilla que sólo Txema puede tener.
GREYMATTER ME MATA Y LOS FOREROS TAMBIÉN (SIN DIVAGACIONES HASTA NUEVA ACTUALIZACIÓN)
Muchas os habréis dado cuenta de que en los dos últimos días la cuenta ha estado cerrada.
No, por desgracia para las petardas de una página que querían ver sangre y arañazos, no ha tenido nada que ver con mis comentarios en la entrada anterior sobre Mario Vaquerizo. Unos comentarios que fueron desafortunadamente fraseados en un primer borrador (yo edito aquí directamente), aunque lo que quería decir lo tengo muy claro. Ni el grupo Fangoria, por más que hayan secuestrado la raquítica escena modernuki, tiene tanto poder, ni le voy a dar el gusto a las cuatro petardas incultas que quieren ver en todo el espíritu pueblerino sensacionalista del Aquí hay tomate y que acuden a una posible pelea como hienas a la sangre, de acusar a nadie de nada. No es mi estilo ni era la esencia de la entrada anterior (que pena que ninguno de esos alarmistas leyese sobre Danny Williams y se quedasen en lo superficial del corazoneo de tertuliano de pueblo). No, los que sigan entrando aqui a buscar carnaza, que se esperen al viernes a ver ¿Dónde estas corazón? para reforzar su mediocridad. Yo no estoy en ese barco, así que ya sabéis, este viernes ponéis la tele y a criticar desde la cobardía y la mediocridad del anonimato, a vomitar envidia disociativa, y a no hacer nada, que se os da muy bien. Aquí, queridas, no hay nada que ver que no séa feminismo crítico. ¡Salid del patriarcado!
No, la realidad es que la desafortunada cancelación de la página ha tenido que ver con el programa de bitácora que uso desde hace 7 años (sí, fui una de las primeras en este país). Me refiero al Greymatter. Por desgracia se ha quedado muy antiguo. Eso ha causado que tenga varios agujeros de seguridad y un programa maligno se me haya colado en las divagaciones. Por esta razón mi servidor se ha visto obligado a cerrarla, ya que bloqueaba el servidor.
El problema es que el creador de este programa de blog dejó de actualizarlo y se quedó antiguo. Así que, después de muchas consultas estuve a punto de quitar este programa y abrir una nueva bitácora blog con wordpress, pero parece ser que algunas almas caritativas han retomado el trabajo de Noah Gordon en un foro y están actualizando Greymatter solucionando los defectos de seguridad.
Así que hasta que actualice el programa sin perder las entradas ni cagarla, me veo obligada a quitar las divagaciones. Pero las fieles que me estáis dando vida en las divagaciones podéis enviarmelas al correo que he puesto aqui a la izquierda (a la izquierda, conmigo todo a la izquierda, a la cara y bien feminista). Yo las añadiré a mano para mantener ese maravilloso espíritu de comunidad.
"A WALK INTO THE SEA: DANNY WILLIAMS..." (UN DOCUMENTAL SOBRE LA INJUSTA FAMA Y EL OLVIDO)
Siempre he detestado a Andy Warhol. Para mí representa lo peor del pensamiento capitalista, cobarde y mediocre que consigue su lugar en el centro del foco a base de traicionar, trapichear y renegar de su esencia (por increíble que parezca Warhol matuvo su homosexualidad muy oculta a base de subrayar la de los demás). Su manera de triunfar fue convertir el arte en mercancía facilona, digerible para las masas y muy vendible. Cuando la esencia del arte es compleja y difícil.
Por eso espero que mis queridos amigos Gerjo y Lucas traigan este documental al próximo Festival de cine Gai y Lésbico de Madrid: LesGaiCineMad. Puede enseñarle mucho a esos maricas y bollos que andan perdidos en el hedonismo y el espejismo de Chueca. Especialmente a los que se dejan manipular por monopolios de la modernidad con el único fin de ganar dinero y fama que al final sólo acaban en manos de esos monopolios. Aquí el peor ejemplo es la Factoría Fangoria que ha monopolizado el raquítico mercado modermuqui para lucro de Alaska, Canut y Mario Vaquerizo (especialmente la Vaquerizo).
A las que desconozcáis el tema de este documental, A Walk into the Sea: Danny Williams and The Warhol Factory investiga la triste historia de la misteriosa desaparición de Danny Williams en 1966. Poco después de volver a casa de su madre, Danny cogió su coche, condujo hasta una cercana playa y desapareció para siempre. Lo único que se encontró fue el coche aparcado frente a la playa y nada más. A día de hoy sigue desaparecido.
Lo especiál de este sujeto es que no sólo fue uno de los pilares de la Factoría Warhol, sino que fue novio del propio Warhol durante un tiempo. También hace muy especial este documental el hecho de que lo haya dirigido una sobrina de Danny, Esther Robinson. Casualmente, Esther trabajaba en la Fundación Warhol cuando, por una conversación que mantenía su abuela cuando fue a una fiesta allí y que fue escuchada por uno de los archivadores de la fundación al pasar junto a ella y escuchar el nombre de su hijo, descubrió que llevaban años intentando localizar a la familia de Danny Williams para entregarles 20 cortos que el director desaparecido había filmado durante su estancia en la factoria. Fue entonces cuando Esther descubrió que su tío no sólo tenía un talento impresionante y que había sido novio de Warhol, sino que su carrera había desaparecido en el olvido.
En esta fascinante entrevista, podéis escuchar la génesis de esta maravillosa parábola sobre lo inexplicable de la fama (por qué unos pasan a la historia y otros, a veces con más talento, al olvido) y, sobre todo, pequeños extractos del documental en el que se entrevista a los supervivientes de la Factoría Warhol.
Fascinante. Especialmente interesante el tema del inexistente reconocimiento de un artista academicamente brillante (se licenció en Harvard), productor consagrado (produjo el primer documental sobre los Beatles en los USA), que había revolucionado la iluminación (fue el iluminador de la primera gira de los míticos Velvet Underground), el sonido y la filmación.
Hay que añadir que este documental ganó el Premio Teddy de la Berlinale 2007 y la medalla de Plata del Festival de Cine de Chicago.
THE KYLIE X TOUR 2008 MADRID (ESPAÑA AMA A KYLIE TRAS 20 AÑOS)
Acabo de llegar del concierto de Kylie en Madrid.
Gracias a una generosa invitación del Grupo Gamerco lo he podido ver desde una zona privilegiada. No era la zona VIP que TOUS había habilitado para famosos. En cuanto me enteré de que estaba co-patrocinado por mis ex-socios del Shangay Express me negué a ir ahí. De cualquier modo, la agencia de comunicación que lo gestionaba, la DYP de Piti y David, siempre han lamido la mano de la mafia rosa. Prefieren congraciarse con ellos boicoteándome a mi (y eso que Piti fue íntimo amigo y durmió en mi casa). Lo más patético es que ni se atreven a dar la cara: cuando Paloma les preguntó tras recibir el dossier de prensa, soltaron un rollo de que Tous confeccionaba la lista de invitados y ellos no podían meter a nadie. Entonces, ¿quién metió en la lista a La Terremoto de Alcorcón? Estoy seguro de que ella es íntima de los Tous (y, sobre todo, DYP también le llevan la prensa, que casualidad). Pero todo estetejemaneje no es nada nuevo. Desde mi juicio con Llopart ha sido la dinámica de los gaympresarios: invisibilizarme (que con lo gorda que estoy y la pluma que tengo es más difícil que ignorar a federico Jimenez Losantos en la fiesta de cumpleaños de Gallardon).
El caso es que, sorpresas de la vida, al entrar me he encontrado a un chico que trabajó conmigo de go-go y que resulta que estaba en esa zona TOUS y me pasó allí para que conociese a su encantadora mujer. En la petardisima zona TOUS estaban Boris Izaguirre pegado a Vicky Martin Berrocal, Alaska, Marta Sánchez y un nutrido etcetera que no me apetecía mucho ver. Así que me disculpé y me fui a mi zona (igualmente reservada) que estaba mucho mejor.
La invitación que veis arriba corresponde a un bar VIP para famosos en el que duré 5 segundos, aparte de ver a mucho canapero, sólo daban 4 clases de cerveza.
En breve pondré el Teledivario correspondiente.
Como adelanto contaros que Kylie se cayó de culo dos veces (sin hacerse daño), que NO cantó "The One" y que leyó un bonito mensaje en español. Un lujazo de concierto.
Aquí podéis ver la caida en el minuto 1:10
Acto 1: Xlectro Static * Speakerphone * Can't Get You Out Of My Head (Greg Kurstin Remix) (con insertos de "Boombox") * Ruffle My Feathers * In Your Eyes
Acto 2: Cheer Squad * Heart Beat Rock * Wow * Shocked (DNA Mix) sólo bailarines, interludio corto
Acto 4: Beach Party * Loveboat * Copacabana * Spinning Around
Acto 5: Xposed * Like a Drug * Slow * 2 Hearts
INTERMEDIO
Acto 6: Naughty Manga Girl * Sometime Samurai (Proyección de Video) * Come Into My World (Fischerspooner Mix) * Nu-di-ty * Sensitized
Acto 3: Starry Nights * Flower * I Believe in You (Ballad Version)
Acto 7: Black versus White * On a Night Like This * Your Disco Needs You * Kids * Step Back In Time * In My Arms
Encore * No More Rain * Love at First Sight * I Should Be So Lucky
LA APOSTASÍA ES EL CAMINO (NO DEJES POR PEREZA QUE LA IGLESIA TE UTILICE)
Esta semana voy a estar muy liado no sólo presentando el jueves a Innata en la sala Heineken o intentando cubrir el concierto de Kylie el martes, también voy a emprender, por fin, las acciones legales para que la repugnante Iglesia Católica me borre de sus registros. O sea: voy a apostatar.
Lo que puede parece algo complicado os aseguro que es bastante simple. Y vale la pena. Tened en cuenta que la Iglesia utiliza vuestro nombre para acreditar un número de fieles y cobrar así más dinero, prebendas y PODER.
Si todas nos ocupásemos de ese molesto detalle que nos impusieron nuestros padres y borrásemos nuestro nombre de los registros de la Iglesia como católicos, estaríamos haciendo más por la igualdad, la libertad y la democracia que de ninguna otra forma. La Iglesia sigue siendo el gran patriarca y el gran dictador que detiene el avance a un mundo más libre. Gentuza como Rouco-varela o Benedicto XVI han preservado la misoginia, la homofobia y el clasismo en este planeta.
En este enlace de debajo tenéis todas las cartas ya escritas para imprimir y las intrucciones de cómo mandarlas. Tomaos el tiempo de mirarlo y averiguaréis que con un mínimo tiempo en interner y preguntando a vuestros padres dónde os bautizaron podéis convertiros en heroínas de la revolución.
