Miss Shangay Lily (Uterolandia, 1963) no cree en nacionalidades, tribus, ni géneros: “mi patria es el vientre de mi madre”, suele responder a quien le pregunta de dónde es; “mi tribu es feminista y por lo tanto sin apellidos patrilineales, nosotras creamos nuestra identidad, nuestro nombre-alma, como los esquimales Inuit”.
La religión es un insulto a la dignidad humana. Con o sin ella, se encontrará buena gente haciendo cosas buenas y gente malvada haciendo cosas malas. Pero para que la gente buena haga cosas malvadas, se necesita la religión. Steven Weinberg
El anarquismo ha muerto, ¡larga vida a la anarquía! Ya no necesitaremos más el bagaje del masoquismo revolucionario o de la autoinmolación idealista; o de la frigidez del individualismo con su desdén por la convivencia, por el vivir juntos; o las vulgares supersticiones del ateísmo, del cientifismo y el progresismo del siglo XIX. ¡Tantos pesos muertos! Las mohosas maletas proletarias, los pesados baúles burgueses, los aburridos portamantas filosóficos ¡por la borda con ellos! Hakim Bey
¿Habéis organizado ya vuestra colectividad? No esperéis más. ¡Ocupad las tierras! Organizaos de manera que no haya jefes ni parásitos entre vosotros. Si no realizáis eso, es inútil que continuemos hacia adelante. Tenemos que crear un mundo nuevo, diferente al que estamos destruyendo. Buenaventura Durruti
Me dijo otra colega de la lista de Estudios de Género, Feministas y de Sexualidad EFiGIES que abrió su ventana y se dejó caer sin un grito. Creen que fue un suicidio. [Lauren Elkin sobre la muerte de Léo Thiers-Vidal]
Ha sido gracias a un alma muy grande, la de mi amiga Victoria cuyo blog leo ateamente (eso de religiosamente no me gusta ni como expresión) siempre que quiero ver este mundo algo más bello, que he descubierto la muerte de un ser excepcional, el activista anarco-feminista Léo Thiers-Vidal.
A mi queer-ida y admiradísima Victoria, que en la misma entrada en la que daba a conocer la muerte de Léo, se quejaba de verse sola en su diferencia, le querría decir algo. No, amada Victoria, no soportaría que te sintieses más sola de lo inevitable en alguien de tu brillantez mental. En cualquier caso, me siento muy a tu lado, porque compartimos esa, a veces, insoportable carga de sentirse alienada y sola en un mundo de zombies.
Pero a mi me has cambiado la mirada y ya me siento menos sola gracias a tí, gracias a tus palabras sabias, a tus palabras apasionadas, a tus palabras rebeldes, a tus palabras antipatriarcales. Tienes que sentir la ola de amor que te envío a través de los océanos, las cordilleras y los mares hasta tu Uruguay antinatural.
Pero volviendo sobre la triste noticia de la muerte de Léo Vidal, ha sido con sorpresa que he descubierto que me ha afligido mucho más de lo que sería de esperar. No lo conocía, pero desde que leí en el blog de Victoria la noticia, se me hizo un nudo insoportable en la garganta y no he dejado de pensar en él hasta hoy. No sé si es por la incomprensdible paradoja de que un hombre tan sabio, tan empático, tan luchador, tan generoso, tan feminista se haya quitado la vida arrojándose al vacío desde su ventana a los pocos días de haber leído la tesis con la que culminaba muchos años de lucha contra el masculinismo, contra el incesto y contra los abusos de padres divorciados, ¿o quizás sea mi identificación con la que presumo una de las razones principales de su desesperación: la dureza de sentirse ajeno a esta sociedad machista, patriarcal y capitalista, perder la ilusión de poder cambiar algo, darse por vencido tras muchos años de sufrimientos en el alma, lo que me ha dolido tanto?
La tesis que le había consumido sus últimos años, la que pronto se convertirá en imprescindible «De l'Ennemi Principal aux principaux ennemis: Position vécue, subjectivité et conscience masculines de domination» (aquí en inglés), era una exposición de su imparable lucha contra el patriarcado y el capitalismo. Esas lacras que plagan los tribunales de casos de padres abusadores de sus hijas/hijos que consiguen la custodia de estos y que a la madre se la declare enajenada (un caso real que le impulsó a luchar contra estas injusticias) gracias nuevas leyes de alienación del padre en los casos de divorcio.
Léo, nacido en Bélgica pero residente en Lyon desde muy joven, era heterosexual pero siempre luchó contra el masculinismo imperante. Su prolija carrera estuvo repleta de ponencias, escritos y acciones para difundir el conocimiento de nuestra malsana educación machista desde niños y dnunciar la responsabilidad que los hombres tenemos de combatir ese martirio que tradicionalmente ha venido (y sigue) aplicando el hombre sobre la mujer.
Lo más interesante que Léo aporta a la revolución feminista es el anarquismo del que era ferviente defensor como mecanismo contra el patriarcado.
De los muchos escritos suyos que he leído me ha parecido especialmente interesante una entrevista con una mujer feminista radical en la que ambos analizan la compatibilidad o no del pensamiento queer con el feminista. Un debate que últimamente vengo teniendo. Cuestionar la conveniencia de ignorar los constructos "hombre" y "mujer" para poder luchar contra las injusticias del patriarcado.
Si leéis en francés, os aconsejo que perdáis unos minutos en aprender en esta entrevista lo intrincado de la lucha contra el patriarcado que Léo mantuvo hasta el último momento.
Si queréis leer más escritos reveladores de este pensador clarividente, aquí tenéis una lista bastante exhaustiva de escritos y biografías (en francés).
Por último os recomiendo la lectura de este artículo traducido al español por HETERODOXIA:
Siento que Léo tuviese tanto dolor dentro que decidiese acabar con su vida.
Me gustaría rendirle un pequeño homenaje póstumo de labios de la Diva de Divas: la incomparablemente granDIOSA Dalida, otro ser excepcional que se quitó la vida en 1987 en la cima de su carrera dejándonos huérfanos a muchos. Esta canción curiosamente se la dedicó a Jacques Brel, otro belga naturalizado francés. Se llama Il Pleut sur Bruxeles (Llueve sobre Bruselas) en alusión a una famosa canción de Brel Il neige sur Liège y describe el dolor de perder a un artista grande que iluminó a muchos con sus letras. Y eso que Brel no fue ni la mitad de grande que Léo.
Mais lui il s'en fout bien Mais lui il dort tranquille Il n'a besoin de rien Il a trouvé son île Une île de soleil et de vagues de ciel Et il pleut sur Bruxelles
Adios Léo. Adios con lágrimas. El mundo es menos bello sin tí y un poco mejor gracias a tí.
Viviste abriendo ventanas y moriste abriendo una última ventana.
UNA GRAN DIVA DEBE PARECER MALA (LA ADMIRACIÓN POR LA MALICIA EN LA COMUNIDAD GAY)
En esa foto tengo cara de mala. Algo que la mayoría asocia a Diva.
Pero Diva quiere decir Diosa y una Diosa no necesita demostrar nada, no siente rencor o frustración porque todo lo puede y, por lo tanto, es generosa, amable y magnánima.
Nunca me he explicado por qué los maricas admiran tanto la maldad, o la malicia, en lo femenino (y en lo masculino aun más, pero bueno). Esa fachada de ramplona acritud es la que cultivan los estreotípicos maricas (esos que pueblan los innumerables blogs de Maricalandia que suplen su ignoracia y, sobre todo, su envidia con una pose de ajado desprecio).
Siempre me ha parecido extraordinariamente fácil ser "mala" o "desagradabla". Y extremadamente difícil ser amable, positiva, bondadosa, generosa, buena y energética.
VENID A VER "UNA NOCHE CON LA DIVA" (PRESENTANDO EL CONCIERTO DE INNATA EN MADRID)
El próximo Jueves 5 de junio en la fabulosa Sala Heineken de Madrid (calle Princesa,1) mi amiga, además de finalista de Eurovisión y cantanta del tema de la serie de Telecinco Sin tetas no hay paraíso, la cantante Innata presentará en un concierto inolvidable su nuevo disco Ama lo que mamas.
Pues bien, yo presentaré el concierto. Será una noche mágica y el principio de una posible gira conjunta con otras varias artistas que que compartiremos lo que he pensado llamar "Una noche con la Diva". Si queréis ver el germen de esta magnífica criatura, no os perdáis el 5 de junio el concierto y mis canciones y rutinas de hum antes de que la soberbia Innata tome el escenario con sus bailarines, banda y modelazos. Sólo cuesta 8 Euros y en la entrada se regalarán piruletas, condones y muchas cosas más (¡¡¡viajes!!!). Ah, también habrá photocall (call the irony, after last post) con famosos a los que criticar...
Yo presentaré mi superéxito (nº1 en MySpace Groenlandia) Hipersupermegadiva y un bosquejo de mi venidera rutina de humor para "Una noche con la diva".
Quiero aclarar que esto no es un concierto o un espectáculo mío, yo sólo estaré 15 minutos antes del concierto, pero si os apetece verme y además disfrutar de la buena música de Innata, os aseguro la diversión a buen precio.
PUBLICAR O NO PUBLICAR, HE AHÍ EL DILEMA (CUANDO TU IMAGEN DE MARICA NO VENDE SERIEDAD)
¿En qué momento decidieron que un mariquita con pluma, o un maricón pintado en mi caso, no es serio?
Queridos, hace falta mirar muy seriamente la vida para nadar contracorriente. No ha habido nadie más profunda, espiritual y credora que mis hermanas bolleras, trans y mariconas. Ellas, maribollos nutrientes, crearon mi vida y cambiaron la existencia. Siempre después de mis hermanas feministas, claro.
Sigo batallando con las editoriales y su inacabable rosario de prejuicios para publicar mi próxima novela. Cuando eres un maricón pintado aparentemente sólo puedes escribir petardeces y publicar en la lamentable Odisea o su equivalente Egales.
Ah, y a quien no le venga bien mi honestidad y lo quiera catalogar de "victimismo autocompasivo", que se joda.
¿SHANGAY, TE HAS RETIRADO, QUERIDA? (CAMINAR SIN ALCOHOL, DROGAS, NI SEXO-PROSTITUCIÓN)
Es la pregunta que más a menudo me hacen cuando (muy excepcionalmente) voy a algún evento.
En el hecho de haber abandonado el circo promocional tiene mucho que ver con haber dejado de beber alcohol, tomar drogas y de utilizar el sexo como herramienta social. Y con esa claridad de mente a veces es francamente difícil entrar en esos círculos de la noche, el petardeo o las plataformas de difusión de la creación.
Y es que en el munco del "arte" todo se mueve por clanes, familias y grupos cuyo principal nexo de unión siguen siendo las drogas y el sexo. Y aunque yo jamás de los jamases he bebido o me he drogado cuando trabajo para hacer contactos, para estar dentro del grupo o conectado, sí que he abusado de todo en grados extremos (soy adicto a todo) para seguir estando dentro de la sociedad. Para hacer contactos, para que te llamen, tienes que formar parte de una tribu y eso sólo se consigue drogándote con ellos para soportar la frustración de la mediocridad.
También tuvo mucho que ver el terror, suplicio y angustia que pisar un photocall con la sensación de tener que buscar la aprobación de extraños de los que no sé nada, la mayoría unas personas absolutamente mediocres que no valoran nada de lo que tú quieres que valoren.
Cuando era una jóvena me lanzaba a esos menesteres con descaro, risas y la convición de un piloto suicida. Creía ciegamente que ese martirio era la manera de llegar al otro lado (ese lado en el que puedes empezar a crear libremente y los que te ridiculizan hoy te empiezan a escuchar seriemente). Pagaba el impuesto gustosamente, con la creencia de que estaba abriendo un camino nuevo por el que muchas hermanas transistarían gracias a mi sacrificio (un malentendido que muchos a mi alrededor, especialmente mis ex-socios del Shangay Express y algún que otro "amigo", alentaban interesadamente).
Luego empecé a darme cuenta de que eso sólo engrosaba las bolsas de los de arriba y de los de mi alrededor, o sea: de los mismos que cada vez estaban distorsionando mi imagen más y más para que siguiese ocupando mi lugar en la maquinaria de hacer dinero. Entonces cada vez me resistía más a entrar en el circo, salvo que viese claramente que me respetaban. Yo siempre he sido extremadamente íntegro, sigo creyendo que represento algo y debo mantener la diginidad. Y, claro, a veces me paso y creo que no me quieren salvo que griten mi nombre desesperados (lo cual sigue ocurriendo la mayoría de las veces a día de hoy). Cuando llegaba a un evento me costaba respirar ante la angustia de que las luces de los cámaras no se encendiesen o de que no estuviesen realmente interesados en mí (las cosas no son así de simple, la mayoría son becarios sin mucho criterio). El terror de que ellos se riesen de mis sueños era insoportable. Y eso que yo he estado a ambos lados del cordón.
Al final, en una ocasión me dí la vuelta en la misma puerta de un cine de la Gran Via ante la masa de gente que me esperaba sonriente y reclamando mi nombre, una agorafobia insoportable me impidió entrar en esa masa para enfrentar una vez más el suplicio de preguntarme si lo estaba consiguiendo o me estaba convirtiendo en un enano más del circo. Me di la vuelta, obligué a Paloma a meternos en el coche y volví a casa con toda la parafernalia y rechazando responder a las llamdas de los organizadores que aseguraban que mi llegada había causado una enorme expectación.
Habrá quien se pregunte a qué vienen todas estas últimas entradas auto-referenciales. Lo cierto es que últimamente me siento mucho como un yonqui que está expulsando las toxinas de años de adicción, desfases, esfuerzos y mentiras. En mi caso la droga que debo expulsar es la fama, "éxito" (termino ridículo y subjetivo donde los haya) y la necesidad de aprobación por parte de mis verdugos. Vomitar, sudar y expulsar esas toxinas me hace bien para empezar el nuevo camino de enfrentar la realidad.
Ya no quiero estar borracho para poder ligar, divertirme y aceptar la mediocridad del de enfrente.
LA PEOR HOMOFOBIA LLEGA DESDE DENTRO (¿SE PUEDE SER HUMORISTA Y SER DIFERENTE?)
Investigando sobre las posibilidades de mi futuro en el escenario he descubierto una monstruosidad que me ha quitado el aliento, la alegría y las ganas de hacer cosas: en los Estados Unidos ya empiezan a haber humoristas abiertamente gays que son agresivamente homófobos.
Sé que muchas entendéis la lengua del imperio perfectamente así que me limitaré a poneros este vídeo para que me digáis qué os parece esa triste criatura empeñada en ser "normal" (por supuesto, para él quiere decir "hombre, blanco y heterosexual").
Por supuesto el público se parte de la risa. Humillar a los homosexuales (las lesbianas interesan menos porque son "mujeres invisibles"), las mujeres y los emigrantes ha sido tradicionalmente la plataforma del humor. Por eso cada vez veo más difícil hacer humor (que lo tengo y mucho, aunque cad vez menos) y ser honesto conmigo misma.
Porque mi alma es tan rara como en esa foto. Me gusta ser diferente, raro, inexplicable, impredecible y (como decía la maravillosa Margaret Cho) lo contrario de lo obvio. Cada vez me queman más las expectativas y tener que cumplirlas. Y, claro, el marketing, lo vendible, lo comercial, lo existoso se basa en lo previsible. Como me decía un amigo experto en marketing hace mucho: el marketing consiste en darle al público lo que espera o asocia con un producto: reforzar lo predecible, lo simplista. Por eso, desconcertar es el peor veneno para el marketing.
De un tiempo a esta parte ando meditando si seguir haciendo humor, si hacerlo con turbante y maquillaje o empezar un nuevo camino de sorpresas (una opción que cada día pesa más) o si retirarme de este mundo del espectáculo que nos utiliza para legitimizar nuestro genocidio.
El genocidio de los diferentes.
Como decía en mi obra Uterolandia: lo que más teme el poder es a las personas individualistas. Porque lo individual se vuelve impredecible... y por lo tanto es muy difícil de controlar (manipular).
Por eso la diferencia sigue siendo la gran peste de esta sociedad capitalista.
Pero no temáis más por mi. cada día estoy más feliz con mis opciones.
ALANIS MORISSETTE: "FLAVORS OF ENTANGLEMENT" (CIUDADANA DEL PLANETA Y DIOSA DE MISERICORDIA)
Maravilla de maravillas. Faro y luz del arte verdadero. Auténtico camino nuevo. Mestizaje futurista.
El nuevo CD de Alanis Morissette es probablemente la mejor obra de toda su carrera. Que ya es decir.
No podía ser de otro modo, Santa Alanis (sí, definitivamente ha subido a los altares de la divinidad) en Flavors of Entanglement (Regustos de enmarañamiento, toma ya título salido de un verso de la bellísima Moratorium: I do need a breather from the flavors of entanglement, suplica en esta plegaria por unas relaciones amorosas menos asfixiantes) ha ido un paso más allá en su honestísima carrera creadora y se ha entronizado. Eso sí con la ayuda del mago de la electrónica-pop Guy Sigsworth y con la milagrosa inspiración de esa maravilla que es Imogen Heap. De la que se quedó prendada desde que escuchó el disco debut del grupo de ambos Frou Frou.
Pero, a diferencia de otras divas superventas, Alanis no sólo no ha perdido ni un átomo de su poderío y personalidad al fusionar su mirada sobre el arte con la del maestro de la electrónica-pop, responsable de algunas de las mejores joyas del género (Bjork, Imogen Heap, Madonna), sino que de repente ha abierto, desplegado, inflamado todo su potencial hasta el paroxismo. Escuchar Flavor of Entanglement es como ver a la más hermosa ave del paraíso revelar de repente todo su impresionantemente bello plumaje ante nuestros atónitos ojos y perder la noción del tiempo, de la vida y del sufrimiento que hayamos pasado. Alanis es una verdadera aparición en este disco. Sonidos electrónicos de una elegancia hipnótica visten la voz y las letras de Alanis de diva electrónica devenida icono de la modernidad. Este disco es una verdadera evolución de la canción protesta, la música feminista y la canción de autor lentamente cocinadas con la valentía de quien ya no tiene nada que demostrar. En este disco se puede bailar con Alanis en un after-hours metropolitano, pero también se puede pasear por una rivera apacentada.
Para las escépticas un ejemplo de electrónica potente en el impresionante Versions of Violence:
Y uno de elegancia más reconocible, pero no menos electrónica, en el delicioso Moratorium:
Sí señora, hay que arrebatarse ante esa versatilidad.
Y si sueno apasionado, subjetivo e hiperbólico es porque hace decadas que un disco no me arrebata, enamora, admira, apasiona y maravilla del modo que Flavors of Entanglement lo ha hecho.
Y en ese completo enamoramiento/rendición tiene mucho que ver el primer corte de esta sublime obra: Citizen of the Planet. Y es que esta declaración de transnacionalidad, compasión y humanidad me ha cogido completamente desprevenida. Empieza con una bellisima fusión india-eslava hipnótica y sensual que de repente salta a uno de los mejores temas rock agresivos clásicos de Alanis, uno de esos himnos a la revolución interior.
Desde el momento en que declara que su única presidenta reconocida es la diosa Kwan Yin ("la que oye el llanto del mundo", es la más respetada de las deidades del mundo chino. Fruto del sincretismo de Avalokiteśvara con la inmortal Ci Hang Zhen Ren de la tradición taoísta, la cualidad más destacada de Kwan Yin es su Misericordia), uno no puede por menos que arrodillarse ante la revitalizante inteligencia, misericordia y belleza de Alanis cuando canta:
I am a citizen of the planet My president is Kwan Yin My frontier is on an airplane My prisons, homes for rehabilitating
O lo que es lo mismo en español:
Soy una ciudadana del planeta Mi presidenta es Kwan Yin Mi frontera está en un avión Mis prisiones, los hogares de acogida
¿Se puede escribir algo más hermoso?
Yo que siempre he luchado contra el nacionalismo, contra esa obsesión de todos por ponerte una etiqueta y analizarte en base a tu "procedencia", me he emocionado tanto como lo hice con la otra obra de arte, otra declaración de anti-nacionalidad a la que esta maravilla me recuerda: la soberbia Wonderlust de la más soberbia aún Bjork (su disco Volta es una cumbre de la música).
Tenéis que descubrir esta nueva Alanis electrónica, libertaria y sofisticada como nunca. Y para empezar podéis bajaros el disco en este enlace de debajo (sólo hasta mañana sábado, asi que aligerad)... eso sí, yo juro que voy a comprarlo en cuanto salga. Apoyar a este tipo de artistas es apoyar a un mundo mejor.
TOM DRAKE: EL CHICO DE LA LADO ERA GAY (Y SUFRIÓ UNA CARRERA DE SOLEDAD, MIEDO Y HOMOFOBIA)
Revisando la carrera de mi ídola Santa Judy Garland he descubierto algo que sospechaba desde siempre pero no sabía ver: Tom Drake, el famoso "Boy Next Door" al que Santa Judy le cantaba en la soberbia Meet Me in St. Louis era un gay armarizado.
Es dificil imaginarse hoy en día la vida de humillaciones, desprecios y sufrimiento que este bellísimo galán debió sufrir a lo largo de su carrera. Esa homosexualidad oculta es la una explicación a su descendente carrera tras co-protagonizar Meet in St. Louis. En la película Tom Drake encarna los mejores patrones del chico sanote americano (y extremadamente guapo), pero, al contrario que el también armarizado Cary Grant, no supo, o no pudo, superar su estigma y a pesar de haberse casado en una boda fulgurante en Las Vegas (que acabó como el rosario de la aurora, su esposa lo abandonó tres días después y nunca le dirigió la palabra) era considerado por los criticos "demasiado blando".
Esa blandura, un código para ejercer la homofobia, era su gran atractivo y sex-appeal. Desde que vi la película siempre me pareció que su presencia era de una sensualidad y erotismo desbordantes, pero extrañamente nunca volvió a hacer ninguna película de éxito tras Meet Me in St Louis.
Ahora se explica todo, y si leemos atentamente esta biografía podremos descubrir la agonía de una carrera minada por el desprecio y la humillación de tener que aceptar ser considerado menos en todo por el hecho de ser gay y no saber ocultarlo lo bastante bien.
De hecho, un desgraciado episodio durante el rodaje de Meet Me in St. Louis resume este handicap muy bien: Santa Judy, que parecía tener un radar para enamorarse de los gays, se acostó con él al principio del rodaje y la noche fue tan desastrosa, no pasó nada, que no le volvió a dirigir la palabra el resto del rodaje. Poco después se casó con el director de la película Vincente Minnelli, otro marica mucho más afeminado, conocido por llegar al rodaje con sombra de ojos, maquillaje y pintalabios, pero igual de armarizado que la enamoró resaltando su belleza como nigún otro director. Es irónico como esa relación de deseo de Santa Judy (muchos biógrafos han destacado el hecho de que al ser su padre gay ella siempre buscó la seguridad que los hombres gays le daban) se intuye perfectamente en esta escena de la película en la que podemos disfrutar de la dulzura y belleza de Tom Drake junto a la sensacional interpretación de Santa Judy. El deso y la adoración que hay en la mirada de Santa Judy y el desinterés de él en algo más que una amistad queda perfectamente subraya en la sorpresa final por la soberbia Santa Judy cuando él la trata como a un "colega".
Encima está la sospecha de su muerte por sida. En muy pocas entradas de internet se menciona el dato. No hace falta, un hombre que murió a principios de los 80 de una neumonía, cuidado por su hermana porque siempre vivió solo, tras una "larga enfermedad" no deja mucho lugar a dudas.
Me ha entristecido leer entre líneas esa biografía del armario que tantos hombres hermosos, capaces y con talento debieron sufrir en aquellos años (y hoy en día).
Tom, siento tanto que tuvieses que sufrir por tu amor.
EL TERCER GÉNERO O GÉNERO FLUIDO (CONTRA GENITALISMO, DUALISMO Y HETEROCENTRISMO)
Estoy firmemente convencido de que la solución de la mayoría de los problemas de la humanidad, o sea: la evolución de la especie humana, se sustenta sobre el crecimiento a un tercer género que deje atras el primitivo dualismo masculino/femenino con toda su pesada carga de prejuicios, preceptos y miedos.
No es que de tanto devanarme la sesera buscando una salida artística haya perdido la cabeza, esta reflexión ha surgido hoy cuando volvía de mi incursión nocturna a la compra (de lo poco que echo de menos de Nueva York y el capitalismo salvaje es hacer la compra de madrugada en un hipermercado) y me he cruzado con dos chicos latinos muy empeñados ellos en ser super-masculinos... de ese modo tan ingenuo que tiene entender la vida un adolescente. A raíz de esa visión me he acordado de mi último amante, decía llamarse Jesús aunque luego resultó responder al nombre de Tomás y en otra contestación al teléfono al de Manuel. Lo único cierto de Jesús es que es un joven colombiano de 19 años que vino a limpiar mi edificio y rápidamente (y muy proactivamente) se convirtió en mi amante.
La morbosa historia de amor tiene un grave inconveniente: Jesús nunca pasó de ser eso, un amante. De hecho se negaba hasta a hablar y, lo que es mucho peor, se resistía a besar. La cosa era tan cruda que a veces me lo imaginaba marcando muescas en su revolver... o esperando hacerlo, porque la obsesión de Jesús era que o yo le follase a él o él me follase a mi, o sea: penetrar. Yo quiero desesperadamente comunicarme, compartir, experimentar... y Jesús lo único que quería era iniciarse en la homosexualidad lo más rápido posible. Y en esa desesperación acabó confundiendo sexo con genitalismo. Sí, hermanas feministas, así hizo acto de presencia la peor epidemia, esa que ha condenado a la soledad a la comunidad gay: el genitalismo.
El genitalismo es una curiosa atrofia de la imaginación que hace creer al que la sufre que los homosexuales tenémos relaciones sexuales para quedarnos preñados. O sea que es imprescindible penetrar o ser penetrado y correrse dentro para poder llamarlo sexo, en una lamentable copia del sexo reproductivo heterosexual. Para el genitalismo el sexo se resume, circunscribe y reduce a los genitales y a ciertas zonasque en un brillante acto de imaginación han sido denominadas como tal (esto es: además de la polla, el ano como sustituto de la vagina).
El problema de este acto de imaginación (demostrar que el ano puede ser la mayor zona erógena y amada del cuerpo siempre ha sido un bellísimo acto de evolución que supongo llegaría de la curiosidad, la desesperación y la imitación a partes iguales) aparece cuando a esa estructura se le añade los valores machistas, limitadores y dualistas de la sexualidad heterosexual. En ese momento se acepta el sofisma de que el ano realmente es una vagina y por lo tanto inferior al todopoderoso pene (una jerarquía que nunca ha tenido ni piés ni cabeza desd eel momento que la vagina es la que hace casi todo el trabajo).
A partir de ese constructo ideológico aparece toda una ristra de dualismos/valores/prejuicios que van asignando jerarquía a distintas funciones. Así el que utiliza el ano es la mujer de la relación, o como a ellos les gusta pensar en un acto de idiotez sublime: el pasivo. El que utiliza el pene para sembrar en el ano (sí, hija, deben estar convencidos de que eso es posible) es el hombre de la relación y por lo tanto el activo (que me expliquen cómo dejarte ordeñar y no volver que tener que ver nada con la reproducción tiene lo más mínimo de activo, pero en fin, por ahí sí que nos la colaron.... eso es una buena campaña de prensa y no lo de Goebbels una mentira repetida muchas veces se convierte en una verdad).
Y a partir de ese silogismo construimos nosotros nuestras relaciones, nuestros afectos y, sobre todo, nuestras imágenes. A partir de ahí el "pasivo", el que gusta ser penetrado y sentirse dominado o amado o deseado o cien mil cosas imposibles de encerrar en la simplicidad de que a todos nos gusta ser penetrados por la misma razón, es la verdadera marica, la sub-mujer que debe rendirse ante la "superioridad del hombre". Y el que penetra es el hombre heterosexual clavando sus miedos en otro boquete.
A estas alturas ya habréis sospechado que yo soy lo que se denomina un "pasivo". O más bien lo era. A partir de un punto me dolía tanto y me frustraba tanto más que dejé de aceptar ser penetrado.
La razón de mi inexistente experiencia en el sector penetrador es más compleja. Una especie de impotencia parcial me hace perder la erección cuando me siento muy presionado. Y penetrar es una de esas presiones. El hecho de que para mí la sexualidad sea una especie de mundo mágico en el que todo es posible con el suficiente deseo también ha restado importancia a ese deseo de ser el "macho" penetrador que irónicamente todos parecen ver en mí. Durante una época estuve yendo a un psicólogo para curarme del dolor de un desamor y de paso decidí solucionar el misterio de las erecciones intermitentes (no sólo se reducen a la penetración, en cuanto soy demasiado consciente de mi persona el deseo se evapora). Por desgracia mi psicólogo era un vástago del Opus-Dei, el eminente experto en psicodrama Teodoro Herranz Castillo, profesor en la Universidad Pontificia de Comillas (del Opus-Dei), y nunca me ayudó con eso más allá de intentar introducir en mi cerebro la duda de si era por esa impotencia parcial por lo que me había hecho homosexual... no coment ante la idiotez.
El caso es que por más veces que le insisití en que me recomendara a un urólogo que descartase que el problema fuese fisiológico, Teo jamás cedió en perder su monopolio sobre mis problemas. Con el paso del tiempo acabé por ir a un urólogo y no averigué mucho sobre mi excesiva sensibilidad en el pene salvo que una operación de frenillo o circuncisión me haría perder la piel que cubre el glande (y posible causa de mi excesiva sensibilidad al roce con boca, ano o lo que fuese) pero a riesgo de aumentar las posibilidades de sufrir un cancer de próstata, y uno no es imbecil. Al final me he alegrado porque la sensibilidad ha ido decreciendo (tenía más que ver con la torpeza de las mamadas que con ninguna otra cosa) al igual que mi urgencia por encajar en los patrones tradicionales y convertirme en un dominante macho activo. Este último punto ha evolucionado casi con exacto parlelismo a mis urgencias por encajar en los patrones tradicionales y convertirme en un exitoso actor serio. La vida me ha dado algo mucho más único, especial y maravilloso así que mi interés en convertirme en un aburrido Fran Perea ha desaparecido casi a la par con el de ser un "activo" (será que servidora no es bastante activo y más dominantón que la adicción de un yonki).
Avanzamos hasta el presente y regresamos a mi paseo nocturno. La razón por la que ver a esos adolescentes empeñados en reproducir al macho en su mayor esplendor me llevó a estos pensamientos fue que inmediatamente surgió en mí la sospecha de que las urgencias de Jesús en ser penetrado o penetrar (mi negativa acabó con la relación) tenía mucho que ver con ese dualismo. Jesús quería tener un papel en la relación que se adapatase a los patrones heterosexuales. o bien yo empezaba a penetrarle y él adoptaba un papel (aún más) "pasivo" (porque el chico ni habla) o bien me penetraba y podía pasar a desempeñar un papel "activo" (que es igual de pasivo que el que desempeñaba puesto que el activo es ante todo "macho" y por lo tanto carece de muestras de emociones, deseos o afectos más allá de penetrar a su inferior). Veamos, yo comprendo que un chico de 18 años quiere experimentar lo que él debe concebir como relaciones homosexuales plenas. Jesús buscaba en mí una especie de "bautismo penetrador" que le permitiese avanzar en su camino homosexual-heterocentrado a pesar de proclamar una y otra vez que él no era gay (sí, queridas, me lo decía repetidamente ante mis carcajadas). Y por ese empeño en encajar en los patrones heterocentristas se perdió la oportunidad de conocer a alguien que podría haber despertado a muchas cosas junto a él.
Pero el dualismo no nos dejó.
Y es esta triste realidad la que me hace desear tan fervientemente que los humanos abrazásemos un tercer género, un género fluido que nos haría mejores personas una nueva generación de seres humanos. Este término, que me ha sido aplicado en algún artículo que he encontrado por internet, define a una identidad de género que fluye naturalmente, libremente, inteligentemente hacia distintas identidades según lo que sienta en cada caso.
En palabras de Avendetta (que mucho sospecho sea mi amada Ave Turuta) en esa interesante entrada para traducir el término queer gender-fluid:
En las teorías de género, ser "gender-fluid" se refiere a aquellas personas que transitan entre un género y otro (entendiendo el género como rol socialmente definido, indedependiente del sexo biológico del individuo), sin adscribirse a ningún género. La teoría queer (teóricos como Judith Butler o Monique Wittig, por ejemplo, o en España el grupo Hartza de Javier Sáez) hablan de "género fluido" o "fluidez de género" para referirse a individuos que no se identifican con un género concreto. Un ejemplo de una persona "gender-fluid" sería, por ejemplo, el humorista Eddie Izzard o en España gente como Miss Shangay Lily (hombre biológico, homosexual, feminista radical y que transiciona con frecuencia entre los géneros masculino y femenino hasta el punto de referirse a ella misma indistintamente con el pronombre femenino o masculino). En la cultura occidental tenemos dos géneros definidos: masculino y femenino. Esto no ha sido así a lo largo de la historia: por ejemplo las culturas indígenas de América contaban con un tercer género al que se referían como personas con dos "espíritus" (two-spirited). Los primeros españoles que llegaron a América denominaron a estas personas "berdaches" (creo que la palabra procede del persa) y el término se convirtió en sinónimo de "homosexual", ya que en la concepción judeocristiana del género y la sexualidad únicamente se concebía un patrón masculino-femenino y heterosexual de las relaciones entre seres humanos.
En este párrafo concreto (ignoro en qué contexto estás traduciendo pero es posible que se refiera a alguna cultura precolombina o del sureste asiático), se refiere a que debido a su afinidad con las mujeres únicamente se permitía la entrada en los templos a hombres con una definición fluida del género, es decir que ocasionalmente podrían llegar a adoptar roles o papeles asignados a la mujer o expresarse como si fueran mujeres (bien vistiendo abalorios propios de mujer, o realizando tareas asignadas a las mujeres en esta sociedad), independientemente de cuál fuera su conducta sexual.
El término es a su vez diferente de otros similares, como por ejemplo "gender-bender", utilizado para referirse a personas que "rompen" de forma transgresora (to bend the rules) las normas sociales que rigen la socialización del género en el que teóricamente deberían inscribirse.
CONTINUAR EN ESTA CARRERA DE RATAS (¿O TUMBARSE A ADMIRAR LA BELLEZA DE LO AUTÉNTICO?)
Me tendréis que perdonar, hermanas feministas, por estar algo ausenta estos días. Ando meditando sobre la vida, la creación y esta sociedad que hemos construido entre todas las ratas.
Y aunque en breve espero remontar las pequeñas traiciones que a veces nosotros mismos favorecemos no queriendo mirar la realidad de frente y sorprenderos con un nuevo destello de publicidad (en el sentido de exponerme al público), por ahora no acabo de saber si será ese mi camino o regresaré a la placenta de la creación sin visos de publicidad. O sea: escribir para mí mismo y disfrutar de todo lo que he luchado hasta ahora.
LA INJUSTICIA DE SER UNA BUENA PERSONA EN ESPAÑA (DAVID SOBREDO 25 DÍAS DE CÁRCEL O 6 AÑOS)
No hace falta irse a las cárceles de Myannar para ver terribles atropellos. Mi camarada Alberto Suárez ha traido a mi atención una devastadora injusticia que se está cometiendo en España.
Un guía turístico de Marbella permanece 25 días en el penal de Algeciras después de que un marroquí se 'colara' en su remolque. El joven, en libertad bajo fianza, se enfrenta a seis años de prisión.
Así reza el titular del artículo David contra Goliat que ha publicado periódico SUR de Málaga, de lo poquísimos que han cubierto la noticia hasta ahora.
Y mientras, el buenazo de David Sobredo, que así se llama el susodicho guia y colaborador habitual de ONGs, vive un calvario de injusticias.
Yo, que ya viví la terrible broma que es el sistema judicial español en el juicio contra mis ex-socios del Shangay Express y su nuevo socio el abogado Pedro Zerolo, entiendo lo demoledor que puede ser vivir la injusticia en este país.
Es sospechoso que la víctima de este atropello judicial sea un humanitarista y activista de derechos humanos del que Alberto me adelanta en su correo:
Este es uno de los amigos que vino a Mali en Noviembre. Es un buenazo de los que en vez de beber, se va con una ONG a ayudar en Brasil para olvidar, así que estoy seguro de que lo que le está pasando es una injusticia o al menos un trágico error de la justicia, que nos podía haber pasado a cualquiera de los que nos da por viajar, por lo que os pido ayuda para que os paséis por el artículo para al menos votar de modo que tenga más repercusión mediática y que lo reenvieis a todos vuestros amigos, como he hecho yo.
Y como él hay toda una enorme lista de personas que dan fe de la grandeza moral de David, que ahora es atacado brutalmente por la policia por no haberse dado cuenta de que un marroquí se le coló en la caravana de regreso a España.
Sobre todo, ¿cómo es posible que el fiscal pida para este chico la misma pena que se pidió para Farruquito tras matar a una persona, abandonarla en su agonía, intentar condenar a su hermano de su crimen y beneficiarse de todo ello llenando teatros?
Y mientras tanto veremos qué penas se aplican a los puercos 25 policias corruptos de Coslada, a los familiares de Espe Aguirre que han sido descubiertos en especulación inmobiliaria, al presidente del Banco de España y a esos banqueros que nos han robado millones y millones.
ME NIEGO A SER EMPRESARIO, MERCANCÍA, PRODUCTO (SUEÑOS, UTOPÍAS Y ARTE FLORECEN EN EL FRACASO)
When every single creative decision is made to boost your stock, you're no longer an artist, you're a glorified commodity... Slant Magazine
Esta crítica al nuevo single de Mariah Carey, el pestiño para todos los públicos sin creatividad alguna titulado Bye Bye, contiene mucha verdad.
Pensando en qué dirección va a tomar mi carrera ahora que la televisión no es una opción (me niego a entrar en su juego de freaks), he decidido que me da igual cuan difíciles se pongan las cosas. Lo que esta sociedad consumista llama "fracaso" no es más que el éxito de las periferias, de lo distinto, o sea: la condenación del verdadero arte que no se resigna a ser un producto.
Yo no soy un producto, soy un artista. Mi vida es el arte, la creación, la provocación. Y si la banca corporativa me cierra todas las plataformas de difusión, me quedaré en mi honestidad. Señores, yo no me vendo.
Y se siente tan a gusto una cuando puede decir esas palabras.
THE KYLIE X TOUR 2008 ESTRENADO AYER EN PARÍS (12,5 MILLONES DE EUROS PARA SEGUIR LIDERANDO)
Ayer noche se estrenó en París la nueva gira de Kylie Minogue y demostró que sigue siendo la número uno. El montaje de este espectáculo cuesta más de 12,5 millones de euros y cuenta con un vestuario diseñado en exclusiva por Jean Paul Gaultier. Si esa entrada a lo Novia de Frankestein es de quedarse muerta, la que hace más tarde subida a una calavera gigante de plata mientras canta la fantástica "Like A Drug" es de cortar la respiración.
Y por si no os ha parecido bastante impresionante, aquí lo veís desde otro punto de vista y con la maravillosa proyección inicial.
Al parecer Gaultier está especialmente orgulloso del traje de geisha que le ha realizado para otro segmento que empieza con Sometime Samurai.
Un verdadero delirio. Aunque, siento tener que decir que Kylie se ha hinchado, más que engordado se ha recauchutado (literal en el caso de la cara que lleva más silicona inyectada que La Veneno y Yola Berrocal juntas), y el vestuario es para tirárselo a la cara a William Baker, que parece empeñado en convertirla en una señorona madrina de extraradio recién llegada del pueblo a la boda, Kylie sigue siendo la número uno en escena.
NO, YO NO SOY ISABELLA BLOW, SÓLO SUS MIEDOS (SOBRE LA IMPOSIBILIDAD DE CAPITALIZAR LO RARO)
Iba a escribir una desgarradora pieza sobre los paralelismos entre Isabella Blow y yo. En esa agonizante letanía de similitudes, iba a exponer con autocomplaciente indulgencia la terrible creencia compartida de su miedo a morir pordiosera, abandonada en un banco, sintecho. Iba a revelar lo que tanto llamó mi atención tras su inesperado suicidio, que no fue otra cosa que sus declaraciones de que a pesar de haberse convertido en el epítome del glamour, la elegancia y la sofisticación, la imagen más única de la dolce vita (algo que comparto en cierta medida y a pesar de las diferencias), a pesar de haber descubierto a algunos de los mayores talentos de la moda (Alexander McQueen y Philip Treacy entre muchos otros que ella denunciaba que le habían dado la espalda), ella no sabía como convertir ese don para descubrir lo único, de crear una imagen que fuese tendencia y moda, en algo rentable. "Yo no tengo ninguna habilidad que se pueda convertir en trabajo" proclamó repetidas veces al final de sus días. Yo muchas veces me dejo cegar por esos miedos y creo que ser tan único, tan especial, tan cultivada, me convierte en "veneno para el capitalismo" (algo que, por otro lado, yo he buscado muy proactivamente).
Todo eso y mucho más iba a dilucir en esta ego-reflexión en torno al sorprendente suicidio de Isabella Blow (a los 48 años se bebió 20 veces la dosis mortal del mismo herbicida con el que se quito la vida 20 años antes su suegro, en la misma casa, el fin de semana que había convocado una fiesta), pero he estado leyendo un par de artículos en profundidad sobre su vida y me he dado cuenta de que yo no tengo nada en común con Issie, como la llamaban sus amigos. Porque Isabella Blow era lo peor de la superficialidad y el machismo de un mundo de privilegios, aristocracia, marketing superficial y capitalismo vacuo (el mundo de la moda y de la élite). Isabella Blow sólo quería ser caprichosamente rica, guapa, "femenina" ("Los zapatos planos son de lesbiana" decía con desprecio hacia seres muy superiores a ella) y déspota (las historias de cómo abofeteó a una asistente por combinar mal un vestido o de cómo obligo a otra a enseñar las tetas en una sesión de fotos para animar a las modelos o de cómo a esta misma luego la presentaba como "la mama-pollas" en público, dan un retrato despreciable de esa mujer que sólo utilizó sus privilegios para perpetuar la esclavitud que la mató).
Si queréis profundizar en esta trágica historia os recomiendo que leáis estos dos artículos en inglés.
Y luego susurradme lo que yo pienso: No, yo no soy Isabella Blow, sólo soy sus miedos. Los miedos de alguien muy único en un mundo muy homogeneizador.
*Nota: las casualidades de la vida han querido que mañana 7 de mayo haga un año del día en que Isabella Blow se desvaneció frente a sus invitados mientras les decía que se iba de compras para morir pocas horas después en el hospital.
El nuevo single de Donna Summer se llama Stamp Your Feet y ya hay un vídeo en el que escucharlo. El que veis en la cabecera.
Lo más emocionante es que el próximo 20 de mayo tendremos un nuevo trabajo de la Voz de Voces. Crayons será el primer disco de estudio completo tras ¡17 años! Sus talifanes hemos esperado mucho, pero la recompensa puede ser muy grande. Como adelanto han colgado este EPK (Electronic Press Kit).
Para mí hay pocas artistas tan importantes en mi vida. Solo espero que no intente "actualizar" su sonido demasiado, porque algunas canciones que ya he oido suenan a copia de jovencitas actuales.... y desperdiciar esa voz en las mediocridades de Rihanna, Beyonce o Fergie sería un crimen. Pero mucho me temo que por ahí van los tiros. Especialmente una canción que suena en el EPK que parece una penosa copia del "Dangerously In Love" de Beyonce (que es una penosa copia de Amerie).
Por ahora lo que más me ha gustado ha sido la canción "The Queen Is Back". Una verdad como un templo ahora ya sabéis que vuestra reina ha vuelto.
TRAGEDIA DE UNA GORDA CON ALZHEIMER* (MIS SUEÑOS SON MISTERIOSOS Y MRS OBESE MÁS)
Mrs. Obese era una de las debutantes más celebradas por la alta sociedad neoyorquina a principios del siglo XIX. No había baile, recepción o soirée en la que sus exquisitos modelos, confeccionados en Paris por Poiret, no fuesen la envidia y admiración de cuanta dama, caballero o sirviente se encontrase en la sala. Ella lo sabía. Pero lo que no sabía era si estaba demasiado gorda para esos exclusivos modelos de los mejores modistos parisinos. Y no tenía a nadie cercano a quién preguntar discretamente la cuestión una vez el baile hubiese acabado. Ni siquiera en esos tediosos momentos previos a la velada en los que los cocheros parecían tardar una eternidad en colocar el bonito landó familiar frente a la espectacular mansión de Washington Square para transportar a la invitada a otra fastuosa mansión.
La razón por la cual mrs. Obese no tenía con quién compartir esas cuitas no era otra que la absoluta ausencia de familiar alguno con vida tras el hundimiento del Titanic. Y es que un horrible sarcasmo del destino había querido que toda su familia, 23 entusiasmados miembros del clan Obese, incluido su marido y dos hijitos, hubiesen perecido en 1912 cuando el transatlantico se sumergió junto a aquél fatídico iceberg.
Los honorables Obese habían embarcado en el célebre transantlantico en su viaje de regreso tras visitar las fábricas y posesiones de sus ancestros en la Vieja Europa que habían originado la descomunal fortuna familiar. Era un viaje de celebración que el patriarca del clan, el jovial y orondo Hector Obese, llevaba planeando una década. Desafortunadamente para ellos (y afortunadamente para ella), Helene Obese comenzó a sufrir unos molestos mareos un mes antes del viaje y el afable doctor Drunken desaconsejó la fatigosa travesía a la menor de los siete campechanos vástagos Obese.
Mrs. Obese se había resistido a obedecer al doctor en un principio, la casa Poiret le había confeccionado una fastuosa colección de vestidos que pensaba lucir en los mejores salones de Europa, pero finalmente no le quedó otro remedio que obedecer a sus padres y quedarse en la mansión atendida por una frugal media docena de criados de bajo rango (el grueso del servicio se marchó con sus más gruesos aún señores para perecer en los sótanos del barco mientras la primera clase los abandonaba).
Pocos meses más tarde, mrs. Obese ya se había acostumbrado a ser la única heredera de la inmensa fortuna y a pasar sus solitarias noches de salón en salón, bebiendo cada vez más para olvidar sus crecientes mareos y el dolor de estar sola. Fue así como se fue obsesionando con su peso. Y fue así como toda la estirada alta sociedad neoyorquina descubrió que aquellos maréos no habían sido sino el anticipo de un galopante Alzheimer. Porque mrs. Obese apenas le había preguntado a su pareja de baile si creía que estaba demasiado gorda, olvidaba haberlo preguntado y volvía a repetir la demanda con la misma urgéncia, espontaneidad y frecura de las primeras 20 veces.
Como nadie sabía entonces lo que era el Alzheimer, no tardaron mucho en atribuir su extraño comportamiento a la pena de perder a toda su familia. Y así fue como se convirtió en un chascarrillo común entre la clase alta de Manhattan la pregunta: "¿Y a tí cuantas veces te lo ha preguntado hoy la gorda?".
Y es que, pasado el impacto de los primeros meses, todos habían acordado responderle francamente a la rubicunda menor de los Obese. Porque Helene Obese sí que estaba francamente oronda, incluso para los cánones de la época. Y esos atrevidos conjuntos de gasa y satén que Poiret le seguía confeccionando desde Paris sin ver el resultado de sus audaces diseños sobre tamaña montaña de sobrepeso, no hacían nada por mejorarlo.
Pero cada vez que le contestaban con una cínica sonrisa un rotundo "Sí, mrs. Obese, está usted francamente gorda últimamente", ella olvidaba la respuesta y empezaba una vez más a preocuparse por cómo hacer delicadamente la embarazosa pregunta.
*Por increíble que parezca, esto es lo que he soñado esta noche.
KD LANG SE MANIFIESTA AL PASO DE LA ANTORCHA (PROTESTAS PRO-TIBET EN CAMBERRA)
Nuestro icono bollo y, sobre todo, musical, la cantante y compositora canadiense kd lang ha aprovechado su gira en Australia para manifestarse contra China y a favor de la liberación del Tibet en Camberra al paso de la antorcha olímpica.
kd, que es desde hace tiempo una ferviente budista, no ha dejado pasar la coincidencia de estar en Australia de gira en apoyo a su reciente disco, el prodigioso Watershed, para unirse a la manifestación de protesta que se organizó en Camberra desplazándose desde Melbourne donde daba un concierto hasta el lugar de paso de la antorcha. allí aprovechó para dirigirse a los manifestantes y hablar con los numerosos monjes budistas que habían acudido a denunciar el genocidio que China está llevando a cabo en Tibet.
Da gusto ver su sonrisa de paz y armonía mientras escucha a ese monje. Y es que durante toda la promoción de este recién publicado trabajo, no ha dejado de insistir en la felicidad que el budismo le ha traido a su vida, gracias a su mujer. Esa mirada budista nutre la mayoría de las canciones de su último disco. Especialmente en esta prodigiosa Je Fais La Planche que podéis escuchar aquí abajo.
El título proviene de la expresión francesa (canadiense) para hacerse el muerto en el agua. Literalmente "hacerse una tabla". Y en la canción habla del milagro de la vida y la belleza de poder pararse un momento a admirarla. En definitiva habla de la ilusión de flotar cuando crees que puedes hacerlo, todos sabemos que para hacerse el muerto hay que no estar nervioso, relajarse y creer en que vas a flotar, como podéis admirar en esta letra:
Azul infinito sobre mi Azul infinito debajo la flotabilidad de creer Me hago la muerta Lo que yace bajo la superficie Que se pierde en lo profundamente abismal Un sueño ininterrumpido Me hago la muerta
