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Viernes 19 de Mayo del año patriarcal 2006

FUNCIÓN ÚNICA DE UTEROLANDIA V2.i HASTA EL OTOÑO

La función de este sábado 20 de mayo a partir de las 23:00 horas en el Teatro La Latina (Café iLatina) será la última función de UTEROLANDIA V2.i esta temporada.

Finalmente he cancelado las funciones del Café del Cosaco con vistas a volver en otoño. El calor (peor enemigo de una drag), la ausencia de gente (se tiran a las terrazas hasta las tantas), la tardanza en reunir al público (lo cierto es que siempre he tenido a más del triple que en la Triángulo, pero hasta las 11.30 no conseguíamos empezar nunca porque es cuando comenzaban a entrar) y algo de indolente joie de vivre, me han convencido de la oportunidad de mi decisión.

No os equivoquéis, estoy feliz con lo que ha salido de todo esto. Verdaderamente feliz.

Me he dado cuenta de que este es el camino para mí. Hacía años que lo había abandonado en un intento de entrar en el "teatro serio" o en la "cultura seria" que realmente no era la vía más acertada: cuando mides tus logros por la difusión y aceptación de la maquinaria capitalista estás atrapado en su trampa de castigosy recompensas. Cuando dejas que sus definiciones de arte sean tu parámetro estás perdido, sometido, a su merced. Nunca van a reconocer mis méritos si no me incrusto en el nicho de "freak petardo-divertido" que han creado para mí. El de intelectuales con seguimiento ya se lo han dado a mediocres manipulables supuestamente "alternativos" como... bueno, seguro que se os ocurren muchos nombres de impostoras anti-sistema que ganan premios literarios, medallas del gobierno u horarios en prime-time.

Sí, el aprendizaje ha sido mucho: yo no tengo que entrar en los esquemas patriarcales de arte para sentirme reconocido... la vereda de la transgresión conlleva la incomprensión, la incomodidad de los bienpensantes pequeñoburgueses y el silencio de la maquinaria propagandística falocentrista. Sobre todo, me divierto muchísimo en el escenario. Como hace años que no lo hacía. El esqueleto del espectáculo que me ha quedado es soberbio. Me muero de ganas de que llegue el sábado y pueda probar todo lo que ya se ha ido construyendo como V2.i.

Os espero allí a los que podáis hacer el esfuerzo este último sábado para ver mi aportación al emergente impro teatro.

A continuación volveré a los proyectos neoyorquinos (un nuevo local que me ha convencido de que monte un espectáculo para ellos y la traducción de la novela para moverla allí), cerrar fechas para otoño y mi novela que debe salir a partir de septiembre.

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Martes 16 de Mayo del año patriarcal 2006

IMPROVISACCIONES EN UTEROLANDIA V2.i

El nuevo espectáculo ya se llama oficialmente UTEROLANDIA V2.i. V2 porque es la segunda versión de un espectáculo que intenta plasmar lo que significa ser de Uterolandia (ergo no aceptar la familia y por lo tanto la nacionalidad patriarcal, patrilineal y tribal). Lo de .i, porque es improvisado.

También he decidido rebautizar esta nueva forma escénica (aunque ya la practicaba en el Shangay Tea Dance) como improvis-acciones: improvisaciones + acciones performativas subversivas. Nadie está obligado a hacer nada, pero cada vez se animan más a darme material sobre el que improvisar.

Cada jueves lo construyo de nuevo a partir de un esqueleto básico que habla de la familia, la política y mi vida en general, y va hacia un mundo desconocido que me sorprende hasta a mí. Es lo que quería hacer desde hace tiempo.

El primer jueves me divertí mucho amenazando con hablar del patriarcado y sus tres pilares fundacionales (nación, familia, iglesia) si la gente no le ponía energía. No me dejaron decir ni falocentr... todos se pusiero a cantar el himno del PP con gran convicción y brío para saludar mi nueva filiación del Foro de la Familia (¡Qué equivocada estaba criticando a la familia heterocentrista! ¡Cómo me convencieron las sabias palabras de esa filósofa de lo nuevo llamada Ana Botella! Escuchamos sus palabras de nuevo todos juntos) y mi fidelidad a la COPE en la voz de ese prócer de la tolerancia que es Jimenez Losantos. Dos despistados que se sentaron en la barra no daban crédito y espetaban por lo bajini "¿pero por qué dice esas barbaridades?" (me lo sopló Locusta).

El segundo jueves fue más surrealista aún cuando empecé a cantar temas de "mis mejores cincuenta discos". A los pocos segundos todos cantaban mis hilarantes éxitos contenidos en "triples recopilatorios" como el de rancheras Shangay canta a Jalisco, que fué número 6 en la República de Kiribati, o el exitosísimo Shangay Sin Crisma... ro po pom pom, un hermoso recopilatorio de Navidad que llegó al 171 en Togo y al 213 en Burundi, o el revolucionario Shangay Au Lait. Un homenaje a Lole y Manué, muy solicitado en Ulán Bator, Palikir y Vanuatu (al parecer en Mongolia y el Océano Pacífico arraso) junto al inolvidable Shangay canta los Payasos de la Tele (no olvidemos que el single Hola so travesti, hola maricón fue número uno en Nan Madol y otros Estados Federados de Micronesia)... La puntilla llegó cuando me pidieron un tema de mi disco de reggaeton. Me quedé tan muerta que cerré la jornada y prometí recordar nuevos temas en sesiones venideras.

Muchas risas.

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Martes 2 de Mayo del año patriarcal 2006

SHANGAY LILY EN EL CAFÉ DEL COSACO

Para celebrar mi regreso a Madrid, a partir del próximo jueves 4 de mayo actuaré todos los jueves a las 22.00 en el magnífico Café del cosaco.

Espero veros a todas allí para contaros la razón, vivencias y consecuencias de mi estancia mensual en Nueva York (y algo de Greenville). Haré mi personal interpretación del improv theater en un deseado regreso a mis raices del cabaret y la improvisación.

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Este día ha habido más entradas, nena

NOTAS PARA UNA URBANITA EN SPAHA (VOL. FINAL)

I imagine one of the reasons people cling to their hates so stubbornly is because they sense, once hate is gone, they will be forced to deal with pain.
James A. Baldwin

SABADO 14: SANDY B. PERDIÓ SU VOZ

Yo he admirado a Sandra Bernhard desde que vi su primer espectáculo. Su presencia y voz son estremecedoramente poderosas, sofisticadas y únicas. Algo que se puede decir de muy pocos artistas.

Me preparé para disfrutar de su nuevo espectaculo con verdadera anticipación. A pesar de la tortuosa conversación con Matthew, a pesar de las extrañas putadas de Jose Luis, a pesar de la discusión dolorosa con Paloma.

Corrí por los túneles del metro de Nueva York intentando olvidar que el Universo parecìa empeñado en darme una lección en forma de espalda inamovible, de muro de Berín emocional, de Guantánamo espiritual. No me importó, yo corrí, corrí y corrí por los laberintos del olvido intentado ignorar los posibles mensajes que tanto caos, tanta confusión y tantísimas dificultades en mi solitaria vida en SpaHa pudiese significar.

Corrí, corrí, corrí... a punto estuve de no llegar.

Pero llegué.

El teatro era un verdadero templo nazarí en el que todo tipo de maricas, lip-lesbians, ricachones con jovencita, posfeministas descafeinadas, chelsea boys, maduros intelectuales reminiscentes de otra época contra-cultural y una sorprendente ausencia de negros o hispanos (por no encionar otras etnias que Margaret Cho parece haber confiscado en exclusiva), acomodaban su entusiasmo con sofisticación, charme y un donaire mundano dificil de encontrar en otros patios de butacas. El escenario, tapizado con lustrosas alfombras persas (una constante en Sandra ese enamoramiento de la cultura marroquí), invitaba a la intimidad más hedonista, evocando junto a las lámparas mauritanas un cierto aire de palacio a la espera de una Scherezade encandiladora de pashás aburridos. La sala tenía una distribución y acusticas excelentes. Todo presagiaba una noche mágica.... hasta que Sandy abrió la boca y pidió disculpas por su evidente afonía.

No restó, sin embargo, magia a su presencia y mirada, arrebatadoras ambas, y a la afilada autopsia de la fama que hace (un resabor a envidia vela ligeramente la brillantez de sus observaciones sobre los notables y famosos) esa creciente perdida de voz. Tampoco disminuyó esa sordina el hechizo de su atrevida originalidad: Sandra no construye una historia lineal, ni sigue los archiconocidos cánones del stand-up, mezcla autobiografía confesional con poesía, música, crítica social y peculiarísimas imitaciones de famosos (las de Mariah Carey y Barbra Streisand sobresalientes).

Pero el momento más cautivador, quizás fuese el homenaje a su amante/esposa/compañera sentimental con la que está criando a su hija. Tan emotiva como reveladora, la crónica de sus amores durante las giras te hace reir y llorar a la vez. Tanto como su relación materno-filial llena de angustia y orgullo.

Aunque también encontré sencillamente genial su crítica a Bush. Una crítica sin concesiones que pronto extendió a John Kerry (fuck you!, le grita enfurecida cuando este no tiene tiempo para escucharla como fan en el Admiral Club de un aeropuerto).

En resumen, no es sorprendente que Sandra Bernhard sea la musa del downtown neoyorquino, describe, encarna y simboliza a la perfección la inasible absurdidad de ese gremio que reina en la autoindulgente posmodernidad neoyorquina: la burgaysa ajada. Burgueses que quieren ser marginales pero que se aferran con soberbio egoismo capitalista a todos los privilegios de lo exclusivo.

Qizás sea por eso que su cosmopolita complejidad de lesbiana blasé siga siendo tan única como cautivadora a pesar de sus continuos intentos por entrar en el altar de las celebridades por cualquier puerta (noviazgo con Madonna incluido).

Una pena su creciente afonía... tan creciente que al día siguiente canceló la función.

DOMINGO 16: EN EL COCHE DE PAPÁ

Pareciera que el Foro de la Familia (o su inspiradora, la estadounidense Moral Majority que logró llevar a Bush a la Casa Blanca para un segundo mandato) hubiese diseñado el día que se me avecina: Jose Luís se presenta a las 10 de la mañana en el estudio con su hijo Julián y las llaves de un coche que acaba de alquilar para pasar el día a las afueras de la ciudad... en familia...

En el coche de papá nos iremos a pasear / Vamos de paseo, pi-pi-pi / En un coche feo, pi-pi-pi...

Jose esta obsesionado con poner a prueba su recién sacado carnet de conducir (hace dos meses creo). Ya intentó que yo le alquilase un coche para que me pasease por todas partes. Yo decliné educadamente la idea: me maréo con el vuelo de una mosca, ni te digo con un novato que sólo ha cogido el coche una vez desde que le aprobaron. Y encima tener que pagar yo. Pero Jose Luis es tozudo como pocos.

Me visto mientras el niño corretea por el estudio y el padre imprime planos para llegar a Fire Island (yo había decidido visitar la comunidad gay más antigua del mundo contemporáneo cuando surgió la idéa de alquilar un coche para mi llegada... desgraciadamente me refería a Cherry Grove no a cualquier zona de la largísima isla).

Tras esperar a Marta desayunando en un diner de Astoria (tantos recuerdos), nos ponemos en ruta.

A los cinco minutos me arrepiento profundamente de haber aceptado la propuesta: Jose es un histérico malhumorado que le echa la culpa a todo el mundo --especialmente a mi-- de sus errores. Damos cinco vueltas al mismo barrio intentando encontrar la salida correcta de la autopista hacia Long Island. En esta maniobra Jose no deja de gritar y amenazar con volver. Un pollazo (detesto lo de un coñazo, es de un machista).

Por resumir un poco: tras más de cinco horas de autopista, llegamos al sitio equivocado en el extremo de Smith Point, no hay nada que ver en el Smith Point County Park aparte de un gigantesco parking, un restaurante frente al océano Atlantico y una bellisisma playa desierta... salvo el monumento al vuelo 800 de TWA con el que el gobierno ha querido acallar las extrañas circustancias en las que el vuelo explotó sin razón alguna al poco de despegar en dirección a París y se estrelló en este mismo lugar. Nunca se ofreció explicación alguna tras una oscura investigación, así que la principal teoría sigue siendo la de que un misil derribó el avión matando a 230 personas. Como es procedimiento habitual en el gobierno de los EEUU se ocultó y dificultó la investigación enterrando los datos hasta el día de hoy. La prensa lo resumió así:

On the night of July 17, 1996, a TWA 747, bound for Paris from JFK Airport in New York, exploded into flames off the coast of Long Island, killing all 230 people aboard.

Guay, buen rollito ver las banderas de las nacionalidades de los 230 pasajeros que perdieron la vida (la de España incluidísima) cuando yo tengo que hacer el mismo vuelo.

Sobre el tema de las banderas, ocurrió algo que me llamó poderosisimamente la atención sobre cómo le están comiendo el coco al niño en el colegio. Apenas bajamos del coche en medio del desierto parking, Julián mira hacia las bandera y grita entusiasmado: "Mira, la bandera de mi patria... la bandera de los Estados Unidos de América". Me quedo muerta y no sin cierta ira le respondo: "Las otras banderas también existen, y son de paises con niños como tú". Julián me ignora y Marta me cuenta que está bastante preocupada porque en clase le obligan a cantar el himno y a hacer algo así como el acto de nosequé a la bandera cada mañana (Pledge of Allegiance)... un horror.

Unos paseos por la hermosa playa de dunas y una meada junto al restaurante es lo único que me da tiempo a hacer antes de volver a meternos en el coche y regresar.

Llegamos a Manhattan cinco horas más tarde. Ya es de noche y la única parad ha sido en una zona perdida de Queens para pedir unas asquerosas hamburguesas en un MacDonalds que yo escupo tras detectar el sabor a grasa.

Marta ducha al niño, que se había metido en el agua vestido y luego se había rebozadito bien en arena, y nos vamos a cenar a un vietnamita que ellos conocen en NoLIta. No es muy allá, pero agradezco tanto volver a la civilización urbana que me deleito con los nams, los rollitos de verduras envueltos en pasta de arroz frios (la adaptación en españa de rollitos chinos fritos pero más pequeños es una invención) y, especialmente, los exquisitos rollos de lechuga acompañados de la imprescindible nuoc nam.

Llego al estudio a las 12 de la noche, muerta, agobiado y harto de la familia... encima discuto con Matthew que está mosqueadísimo porque no le he llamado en todo el día... en fin, una jornada deliciosa.

MARTES 18: LA LOCURA DE LA SOLEDAD

No recuerdo que hice el lunes, pero seguramente comí con Jose y visité algunas zonas de la isla (se nos suele olvidar que esto es una isla).

(continuará... revisad a menudo esta entrada porque aquí iré añadiendo la crónica de mi estancia en Nueva York)

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