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Viernes 23 de Enero del año patriarcal 2004

Y EL CAOS SE HIZO VERBO: BORIS IZAGUIRRE

A mediados de la semana, el caos se hizo verbo y Estrella de Diego no daba señales de vida por sitio alguno (sufría una otitis aguda, creía todo requeteconfirmado, y estaba en el extranjero dando clases). Simultáneamente, Boris Izaguirre, llamó extático y mostró un interés inusitado en venir a mi Shangay Café ("lo antes posible, lo antes posible... este mismo viernes").

Las reuniones con Paloma fueron arduas: ¿qué hacer?

Si dejámos fuera a Estrella y aparece a última hora, no podemos decirle a Boris que no tras venir recién llegado desde Barcelona (pasa los fines de semana con su marido Rubén). Si no aparece Estrella y Boris tampoco: un programa perdido.

En fin, me decidí por un viejo amigo al que quiero a pesar de ciertos pulsos intelectuales (bastante tonificantes y lógicos como explicaré más adelante): Boris.

Ley del caos y la impermanencia nº1: Al día siguiente llamó Estrella de Diego declarando estar lista para venir este viernes y pidiendo perdón por no haber contestado a las insistentes (digamos desesperadas) llamadas telefónicas de Paloma para reconfirmar la fecha... "que me viene genial, genial..." Aahhhhhhh (cara arañadita Pérez).

Felizmente, el fluir del caos lo solucionó todo con una sencillez plausible: le conté la disyuntiva en la que nos encontrábamos y Estrella vendrá el próximo viernes (encantada de estar entonces recuperada del todo de su otitis y sus viajes transatlánticos, además).

Boris tambien está feliz de reencontrarse conmigo fuera de esas extrañas cenas con Alessandro Lecquio en DeMaría en las que nunca podíamos hablar bajo la atenta mirada de la mesa: "¡dos reinonas maricas juntas! ¡Se tienen que batir en duelo a pluma para ver quién es la mejor!". Yo no tengo duda alguna: Boris lo es (aunque sólo fuese por el empeño que le ponía al asunto --una vez acabó botando por todo el restaurante a grito pelado ante la gozosa mirada de Lecquio a quién encanta tener pretendientes / cortejadores de cualquier género (especialmente del degenerado)--).

Nunca me ha gustado el adjetivo comparativo "mejor". Repudio la competitividad desde el colegio (siempre recuerdo como un niño me pegaba una paliza y yo no movía ni un dedo, sobre todo por que no entendía por qué aquélla persona me quería hacer daño... sigo sin entenderlo; entonces me sentí muy avergonzado, ahora estoy tan, tan orgulloso... hace falta ser muy fuerte para ser proactivo y no reactivo). Me costó mucho aprender que no es posible comparar mi perfecta unicidad con nada...

En realidad, lo que me preocupa es el adjetivo reflexivo "mejor": ¿soy mejor que yo mismo ayer?.

Sin embargo, en mi clase social, en mi género impuesto y en mi carrera profesional, siempre han alentado la competencia feroz con mis interpares (especialmente en cualquiera de los tres constructos / categorías mencionados) en lugar de la colaboración.

Sólo años más tarde aprendí un concepto del feminismo: en los parvularios los niños compiten y las niñas colaboran.... como deberían hacer las periferias del poder si fuesen feministas y no estuviesen manipuladas por el machismo que así siempre tiene el poder de clasificar que es mejor e incentivar a la destrucción interpares mientras ellos manejan las categorías (ser bueno es...)... colaborar es salvar... competir es destruir

Primero fue con otras drags (cualquiera valía si estaba dispuesta a insultarme), luego con La Veneno (ermmm...), finalmente me compararon con Boris intentando obligarme a justificar mi superioridad / inferioridad.

Siempre me preguntan qué opino de él esperando que lo critique y siempre digo lo mismo: "hay toda una laaaaaarga lista de heterocentristas a los que criticar antes de buscar los recónditos defectos de un valiente luchador por la diferencia". En un principio caí alguna vez en el juego y lo juzgé publicamente para gran alborozo de nuestros detractores y antagonistas. Después me di cuenta: al Boris lo que es del Boris. Sus defectos sólo son consecuencia de este sistema implacable que te invisibiliza (desactiva) a cambio de darte voz. La paradoja de paradojas: el éxito es el principio de la disolución (como pudo constatar él mismo con su fantástico programa). Sus virtudes son muchas, muchas, muchas, muchas, muchas...

Así que el domingo 1 de febrero veréis a Boris en Shangay: tierra de triunfales fracasos.

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Lunes 19 de Enero del año patriarcal 2004

FLUYENDO HACIA EL CAOS

Los días de "asueto" pasaron y sigo fluyendo hacia el caos.

Hoy lunes estaré en el programa de Roberto y Carlos 2 x Madrid. Este compromiso surgió de camino a Zaragoza, cuando mi manager recibió una llamada de la pareja de humoristas que querían tenerme el siguiente lunes en su programa de Onda6 TV. Como son encantadores cada vez que me los encuentro en la (hiperpoblada) redacción de Onda6, no podía decirles que no. Así que en lugar de ir el lunes pasado (muerta tras siete funciones non-stop) lo cerramos para hoy y será mi regreso oficial a los platós de Onda6 y el reencuentro con mi equipo.

Aparte de esto, mañana iré a ver el prometedor espectáculo teatral de Pep Muné Una noche con Jaime Gil de Biedma. La razón es que el próximo viernes vendrá a mi Shangay Café el propio Pep (se emitirá el domingo 25 de enero) a hablarme de su carrera en cine, teatro y televisión. Desde luego no perderé tiempo en preguntarle sobre su peculiar relación con el icono de la homosexualidad tardofranquista Jaime Gil de Biedma --un escritor que era conocido como "muy marica y muy borracho" y, sin embargo, era venerado por la crítica-- y con sus poemas (que le inspiraron estas veladas teatrales en la remozada Sala de la Princesa del Teatro María Guerrero).

También vendrá este viernes a grabar programa (aunque se emitirá el domingo 1 de febrero) mi amiga e icono del posfeminismo español Estrella de Diego (escritora de uno de mis libros de cabecera: El andrógino sexuado: eternos ideales, nuevas estrategias de género). Hablará de su estelar carrera como ensayista y profesora de arte y de su recién publicado ensayo Querida Gala: las vidas ocultas de Gala Dalí en el que analiza la escurridiza identidad de la musa y esposa del poeta Paul Elouard y el pintor Salvador Dalí.

Previamente habré ido a la redacción a preparar las numerozas piezas (la entrevista con Angel Pavlovsky entre otras muchas) que amenizarán los programas .

En fin, como decía: fluyendo hacia el caos.

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Sabado 17 de Enero del año patriarcal 2004

LA BLOGOSFERA

El concepto de blogosfera como una comunidad periférica a los medios falocentrados, me gusta. Jaimecín me lo inspiró en diversas conversaciones, y lo añadí rapidamente a mi acervo contra-cultural.

Pues bien, desde mi regreso --mientras recobraba el aliento, la šakti, y las cuerdas vocales--, me he encontrado diversas citas en la mencionada blogosfera y he hecho lo posible por reforzar ese sentido de comunidad cotidianeal.

Me llamó especialmente la atención la mención de El Tránsito, un curioso portal de textos bastante interesantes en cuyo weblog --bitácora del lunes 29 de diciembre (ojo a la foto de la niña iraní meandole al soldado imperialista en la cabecera)-- un anónimo escribano alaba mi programa de televisión Shangay Café (que llama erróneamente "Shangay Lily: el Universo de la Diferencia") mientras dice haber descubierto ahora mi persona política (ay, una nunca es lo bastante gritona / política frente a las estrategias de control e invisibilidad del poder, ¿no?). Pertenecen a ese impactante proyecto de Contrainformación en la red que se llama Nodo50. Hay que visitarlo para ver actitudes realmente subversivas.

Otra sorpresa ha sido el nacimiento del blog de Victor Flyte, un amigo de este blog que se ha decidido a compartir sus devenires vitales. Tampoco es poca cosa el descubrimiento de la magnífica Pozu en Cerdeña, que me ha enviado un email cariñosísimo hablándome de su primo gay y sus salidas por chuequilandia... gracias, me pensaré lo de ir a Porto Cervo si tengo sólo tiempo de decir supercalifragilisticoespialidoso. Por ahora estoy en modo frentic-over-booking. Mynerva, por otro lado, se mostró sorprendida de que mencionase a Jaimecín aquí y, rapidamente, le añadí un link... pero aún estoy esperando a que ella me incluya en los suyos (cara de altiva divona ofendida aquí)... aunque aún no doy crédito a su entrada alabando a ¿fresita? (nena, ¿teniendo a ese pedazo Hator a tu vera pierdes el tiempo mirando semejante engendro machista-victimista?).

Emilio Guerra siempre me ha encantado por su inteligente actitud militante y sus ácidos comentarios de la realidad norteamericana en las Glosas Emilianenses.

Para rematar esta fórmula magistral, simplemente he añadido unas gotas de EsDificil, el portal madre de RadicalGay, muchas gotas de Carla Antonelli, la activista transexual por la que todos suspiramos y necesitamos (por mucho que telefónica la intente censurar baneando su portal a través de canguro.net), y tres gotas de la madre de todas las intelectuales: Kim Pérez (propulsora unívoca de la Ley de Reasignación de Sexo gratuita en Andalucía, razón por la cual la Seguridad Sociál paga la operación en esa comunidad, además de una fascinante defensora del NO-heterosexismo en textos cuya lectura aconsejo a todas... comenzad por conceptos más básicos y no os defraudará, os lo aseguro).

También tengo proyectado añadir al blogero llamado Cooper a la lista, pero como no se animó a venir a verme a Zaragoza (y le dijo a Jaimecín que yo me dedicaba a tirar plataformones al público, anda que estás tú informada, bonita... --tirando chanclas a la cabeza--), o a Jorgín --también descubierto via Jaimecín-- cuyos comentarios sobre sexo han sido poco afortunados, así que les haré sufrir un poco a ambos (es fina ironía, ¿eh?, no se me ponga nadie flamenca vertiente arrabalera). Básicamente, animo a toda aquella sujeto parlante (que diría la filósofa queer Beatriz Preciado) que quiera estar en mi listado a dejarme un comentario.

Bienvenidos a la blogosfera, el Baile en familia (citando título de uno de mis autores favoritos, David Leavitt) puede comenzar...

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Miercoles 14 de Enero del año patriarcal 2004

LARINGITIS EN CESARAUGUSTA (MEMOIR OF A VOODOO)

Horas antes de salir hacia Salduie (pueblo íbero sobre el que se fundó Caesaraugusta, ahora llamada Zaragoza; que una es turista vocacional antes que nada), ya empecé a encontrarme mal. Estaba destemplado desde la noche anterior, y la ristra de entrevistas radiofónicas que Paloma --mi implacable press rep. / manager extraordinaire-- me había concertado durante el viaje --un improvisado press junket en route-- no hicieron nada por mejorar la fatiga que venía acumulando desde navidades y el estrés de poder recordar los textos del remozado Monólogos feministas para una diva.

El hotel elegido por Paloma para montar nuestro centro de operaciones estaba céntrico y cercano al teatro, pero en medio de un horrible caos de obras que te recordaba a la España de posguerra y nos obligó a dar más vueltas que un político en campaña (y más retorcidas que uno de derechas ganándose el voto de las minorías).

Apenas cayó la noche sobre la antigua Cesaraugusta, una laringitis galopante me sumía en fuertes fiebres, escalofríos y una afonía sin parangón (que hizo acto de presencia nada más ni nada menos que en plena primera función en el Teatro del Mercado).

Fue en medio de uno de los monólogos más agotadores: El Papa y yo hablamos mucho por teléfono..., empecé a decir como de costumbre... para cuando llegué a la parte en que tengo que hablar con la peculiar voz de Su Santidad (SUSan pa los amigos) no me salía nada de la garganta. ¡No llegaba!

Un pequeño ataque de pánico me atenazó el estómago. Lo intenté de nuevo en la segunda frase del Papa. Imposible... no me salía la voz en ese tono. Tenía que bajar el registro y concentrarme en Los Diez Mandamientos del Pueblo de las Parlanchinas: diafragma, esfínteres abiertos, columna de aire, proyección, registros bajo, medio y de cabeza, máscara... Sólo un copioso sudor afluia libremente por mi cuerpo: ¿se están dando cuenta?

La presencia de mi Jaimecín (acompañado de la que indudablemente era la adorable Nebdia) en primera fila no hacía sino agravar mis miedos: ¿después de tanto chulearle en el weblog lo único que va a ver es a una especie de Lola Gaos de segunda, sudorosa, nerviosa y desvaída?

Para cuando llegué a la frase gritada final (¿por qué siempre me hablas de MARICAAAS, MARICAAAS y más MARICAAAAAAAAS?) ya era innegable: había perdido la voz casi completamente. Se apagó la luz y sentí genuinos deseos de llorar. Había que seguir: cocktelera, foco y: ¿eres activo o pasivo? (el público impertérrito, oye)... concentración y control del aire, muévete, energía, pónle energía y distráeles (la regla de oro del mago: distráeles de las manos y haz el truco o el cambiazo mientras tanto). Pasaron los siguientes monólogos como pasan los ejércitos de ocupación frente a la casa de una rebelde mujer miliciana: este pelotón no me ha cogido, este tampoco, este no me ha visto... Yo no creo en nacionalidades..., Regresé a España tras ocho años..., Adoro la televisión... por fin llegué al último: finalmente, cuando me había dado por vencida...

Según dije la última frase, Ohm Tara tu Tare Ture so ha, me dí cuenta de que estaba agotado y bañado en sudor, a merced del público: irrumpieron en aplausos y saludé tres veces, mientras escuchaba algún bravo. No se habían dado cuenta (o precisamente por que se habían dado cuenta). Eran casi todo mujeres... que hermoso es poder sentirse parte de personas valientes y luchadoras.

Bajé al cameríno desolado y a los pocos minutos apareció Paloma anunciándome que dos chicos querían saludarme. En un principio dije que no, estaba de muy mal humor y tenía mucha prisa por llegar a ¡Que viene el lobo!. Pero pensé que no era generoso, así que le dije que me esperasen mientras me arreglaba para ir a la televisión: eran Jaimecín y Nebdia.

Salí del camerino por la cafetería y me abordó una chica muy nerviosa para entrevistarme improvisadamente y sans cita previa (aconsejada por Paloma que sabía que debíamos salir pitados para la televisión y era a la carrera o nunca), Laura, que me quería entrevistar para Radio Ebro y pedirme un autógrafo, estaba algo sobrecogida. Le contesté con prisas --pero con cariño-- a sus preguntas algo confusas y salí al encuentro de jaimecín y Nebdia.

Me alegró ver que Jaime era igualito que en las fotos, reguapo, y muy cariñoso. Nebdia, por otro lado, era una mujer fuerte que podría ser perfectamente mi amiga (y reguapa también). Estaba con ellos Pilar Ariza, la directora del teatro, que había llamado a mi camerino una hora antes, justo cuando estaba a punto de acabar de arreglarme antes de salir a escena, aún sin turbante, a medio vestir, e intentando ponerme por primera vez los tabi (en la religión Shinto en Japón, sus sacerdotes llevan unos calcetines especiales llamados tabi. Son unos calcetines con un doble espacio para el dedo gordo del pié. Estos calcetines se llevan en todas las ceremonias sagradas y son generalmente blancos para las mujeres --los que llevaba yo-- y azul oscuros para los hombres) que estrenaba en Zaragoza junto a mis sandalias japonesas; abrí la puerta le di un beso con el turbante torcido, un tabi si y otro no y, descompuesta, cerré la puerta --mientras le aseguraba que luego hablaría con ella-- para poder volver a ponerme el turbante y los tabi bien; odio que me hablen antes de actuar. Efectivamente, ahora la saludé más tranquílamente, les di las gracias a los tres, y salí disparado para el programa de Antena Aragón.

En ¡Que viene el Lobo! monté un verdadero escándalo, haciendo el tren con mi silla enganchado al presentador, Fernando Rivares, y ejecutando un símil de mamada al pobre que no daba crédito (creo que la fiebre me hizo delirar un poco). Fernando fue un encanto, y David Larrodera (que me informó de que el viernes iba Dinio a su discoteca por si quería pasarme a saludarle... ????), dos. La gente se tronchaba, y el actor que hacía de Alcalde, Agustín Martín, es un amor que no dejaba de decirme a la salida: es que nunca dejas indiferente a nadie, cuantísimo talento tienes... Tú sí que eres maravilloso y divertido, buen compañero, talentoso y lustroso.

El segundo día lo pasé entero en cama y sin hablar. La maravilla de esa función fue una chica en silla de ruedas que lloraba cuando acabé y me hacía gestos dándome las gracias. Aún me emociono recordándola... Gracias a tí y a tu lucha por vivir lo mejor de la vida con la mejor mirada posible.

El viernes llegó con la misma fiebre, dosis masivas de Cortafriol y vaporizaciones ultramasivas de Anginovag (cortisona, el secreto in extremis para los cantantes). Esa noche tenía dos funciones seguidas y no sabía si las cuerdas vocales me responderían. Llamé a Jaimecín y concerté una cena para el sabado en mi pizzeria favorita, Il Pastificcio; canté mantras para estar mejor y poder disfrutar de un poco de asueto con mi blogero tipín pornostar favorito. Paloma volvió con una foto testimonio de mi publicidad callejera en Zaragoza. La ciudad estaba empapelada con mis carteles.

. . . . . . . . . . . . .

Las funciones fueron muy bien y el teatro no dejaba de llenarse cada vez más y los fans de bajar a camerinos a darme amor y apoyo.

Dos chicas que estaban sentadas en primera fila, con las manos entrelazadas, fueron las que me pidieron autógrafos esta vez, y me informaron de que eran de la organización para lesbianas, gays y transexuales de Zaragoza, el colectivo de mujeres Towanda. Me emocionó que fueran por fin lesbianas las que representasen al colectivo y me informasen de que leían mis libros. Un beso a Patricia que me ofreció pasearme por los sitios de ambiente de Zaragoza y ayudarme en lo que necesitase (para pasearme estaba yo, hija... otra vez será, bollodiva).

El sábado me trajo más drogas legales y la sensación de un encierro carcelario que me angustiaba por momentos. Sólo deje el hotel para ir al teatro (Paloma me mimó cual Diosa-Madre) y prepararme para el nuevo round.

La sorpresa fue que hubo llenazo y las bolleras, feministas y maricas aumentaban función a función, aunque no conseguían eclipsar a los señorones que seguramente venían a ver a la famosa drag queen de Corazón de... y se iban un poco bizcas, sin haber entendido gran cosa, aunque felices de ver a una famosa muy divertida y en calcetines (aún deben preguntarse por qué se me olvidaron los plataformones y los quince cambios de vestuario).

Alicia, una hermosa mujer que ha puesto un comentario ya aquí, vino a verme a camerinos para pedirme que le autografiase... ¡Escuela de glamour! Me dió una alegría cuando me dijo que tenía todos mis libros y había elegido ese por que era muy especial para ella. Tú tambien eres especial para mí, amor. Estaba tan nerviosa que tartamudeaba, así que me entraron ganas de comérmela a besos (y lo hice, of course!).

Tras la segunda función, llegó Jaimecín, trayendo rayos de sol a mi nublado, y la alegría de su sonrisa a mi valle de afonías. Nos hicimos esta foto y salimos a cenar.

. .

Fue una noche mágica. Yo me sentí un poco Maria Dolores Pradera en esas películas en blanco y negro, algo provincianas y pacatas, que protagonizó con su entonces marido Fernando Fernán Gómez. Y eso, a estas alturas, es una maravilla de candor y felicidad. Nunca olvidaré una churrería preciosa, abierta al amanecer, junto al mercado, cubiertos sus mostradores --algo morunos-- con churros bañados en chocolate y rellenos de nata (coma diabético aquí)... Pero tuve que volver a mi encierro para poder hacer la función del domingo en medianas condiciones.

El domingo hubo otro llenazo y mas fans pidiendo autógrafos en camerinos (Luz, con sus gafas de pasta negras y su grupo de amigos heteros que confesaron no haber entendido muchas partes, un beso; siento no haberme hecho la foto contigo. Estaba muerto, ya será otra vez).

Tras hablar con Pilar Ariza sobre lo exitoso de mi estancia, subí y me dió una enorme pena ver el escenario desmontado y vacío. Tengo que volver pronto, muy pronto, me dije... Cerré la puerta de atrás y me alejé junto a Paloma de la ciudad mágica que me había encandilado con sus obras y socavones.

Zaragoza fue, como dice la inquietante canción de Boy George, un extraño vudú para mí.

Ain't no happy ever after, no big dark man, no no
Ain't no perfect situation, ain't no master plan

Loving you is some strange voodoo
Loving you is some strange voodoo...

No hay y fueron felices..., ni un hombre moreno..., no, no.
No hay situaciones perfectas, no hay un plan magistral.
Amarte a tí es un extraño vudú. Amarte a ti es un extraño vudú.

. . .
. . . las puertas que contuvieron mis sueños cada noche.

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Domingo 4 de Enero del año patriarcal 2004

ZARA... GOZA... ¡QUE VIENE LA LOBA!

El miercoles 7 debuto en el Teatro del Mercado y, recién acabados mis Monólogos feministas para una Diva, sin coger resuello, me meteré en un coche y saldré pitando para estar en el programa de televisión ¡Que viene el Lobo! de Antena Aragón (a eso de las 23 horas, espero). Ya no lo presenta mi adorado Luis Larrodera (ahora estará en el Un, dos, tres... ¡a leer esta vez! de TVE) pero su hermano David lo produce y me asegura que el presentador es un amourrrrrr. Pienso saludar en antena a Jaimecín (mi nueva pasión en la blogosfera, como dice él). ¡No os lo perdáis, la última vez monté un bollo lésbico!

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