Martes 6 de mayo del año patriarcal 2008

NO, YO NO SOY ISABELLA BLOW, SÓLO SUS MIEDOS
(SOBRE LA IMPOSIBILIDAD DE CAPITALIZAR LO RARO)

Iba a escribir una desgarradora pieza sobre los paralelismos entre Isabella Blow y yo. En esa agonizante letanía de similitudes, iba a exponer con autocomplaciente indulgencia la terrible creencia compartida de su miedo a morir pordiosera, abandonada en un banco, sintecho. Iba a revelar lo que tanto llamó mi atención tras su inesperado suicidio, que no fue otra cosa que sus declaraciones de que a pesar de haberse convertido en el epítome del glamour, la elegancia y la sofisticación, la imagen más única de la dolce vita (algo que comparto en cierta medida y a pesar de las diferencias), a pesar de haber descubierto a algunos de los mayores talentos de la moda (Alexander McQueen y Philip Treacy entre muchos otros que ella denunciaba que le habían dado la espalda), ella no sabía como convertir ese don para descubrir lo único, de crear una imagen que fuese tendencia y moda, en algo rentable. "Yo no tengo ninguna habilidad que se pueda convertir en trabajo" proclamó repetidas veces al final de sus días. Yo muchas veces me dejo cegar por esos miedos y creo que ser tan único, tan especial, tan cultivada, me convierte en "veneno para el capitalismo" (algo que, por otro lado, yo he buscado muy proactivamente).

Todo eso y mucho más iba a dilucir en esta ego-reflexión en torno al sorprendente suicidio de Isabella Blow (a los 48 años se bebió 20 veces la dosis mortal del mismo herbicida con el que se quito la vida 20 años antes su suegro, en la misma casa, el fin de semana que había convocado una fiesta), pero he estado leyendo un par de artículos en profundidad sobre su vida y me he dado cuenta de que yo no tengo nada en común con Issie, como la llamaban sus amigos. Porque Isabella Blow era lo peor de la superficialidad y el machismo de un mundo de privilegios, aristocracia, marketing superficial y capitalismo vacuo (el mundo de la moda y de la élite). Isabella Blow sólo quería ser caprichosamente rica, guapa, "femenina" ("Los zapatos planos son de lesbiana" decía con desprecio hacia seres muy superiores a ella) y déspota (las historias de cómo abofeteó a una asistente por combinar mal un vestido o de cómo obligo a otra a enseñar las tetas en una sesión de fotos para animar a las modelos o de cómo a esta misma luego la presentaba como "la mama-pollas" en público, dan un retrato despreciable de esa mujer que sólo utilizó sus privilegios para perpetuar la esclavitud que la mató).

Si queréis profundizar en esta trágica historia os recomiendo que leáis estos dos artículos en inglés.

Fashion Victim (Times Magazine)

The Sad Hatter (New York Magazine)

Y luego susurradme lo que yo pienso: No, yo no soy Isabella Blow, sólo soy sus miedos. Los miedos de alguien muy único en un mundo muy homogeneizador.

*Nota: las casualidades de la vida han querido que mañana 7 de mayo haga un año del día en que Isabella Blow se desvaneció frente a sus invitados mientras les decía que se iba de compras para morir pocas horas después en el hospital.

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