Diva feminista (Uterolandia) integrada en comando artivista
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Autobombo
Jueves 8 de mayo del año patriarcal 2008
LA INJUSTICIA DE SER UNA BUENA PERSONA EN ESPAÑA (DAVID SOBREDO 25 DÍAS DE CÁRCEL O 6 AÑOS)
No hace falta irse a las cárceles de Myannar para ver terribles atropellos. Mi camarada Alberto Suárez ha traido a mi atención una devastadora injusticia que se está cometiendo en España.
Un guía turístico de Marbella permanece 25 días en el penal de Algeciras después de que un marroquí se 'colara' en su remolque. El joven, en libertad bajo fianza, se enfrenta a seis años de prisión.
Así reza el titular del artículo David contra Goliat que ha publicado periódico SUR de Málaga, de lo poquísimos que han cubierto la noticia hasta ahora.
Y mientras, el buenazo de David Sobredo, que así se llama el susodicho guia y colaborador habitual de ONGs, vive un calvario de injusticias.
Yo, que ya viví la terrible broma que es el sistema judicial español en el juicio contra mis ex-socios del Shangay Express y su nuevo socio el abogado Pedro Zerolo, entiendo lo demoledor que puede ser vivir la injusticia en este país.
Es sospechoso que la víctima de este atropello judicial sea un humanitarista y activista de derechos humanos del que Alberto me adelanta en su correo:
Este es uno de los amigos que vino a Mali en Noviembre. Es un buenazo de los que en vez de beber, se va con una ONG a ayudar en Brasil para olvidar, así que estoy seguro de que lo que le está pasando es una injusticia o al menos un trágico error de la justicia, que nos podía haber pasado a cualquiera de los que nos da por viajar, por lo que os pido ayuda para que os paséis por el artículo para al menos votar de modo que tenga más repercusión mediática y que lo reenvieis a todos vuestros amigos, como he hecho yo.
Y como él hay toda una enorme lista de personas que dan fe de la grandeza moral de David, que ahora es atacado brutalmente por la policia por no haberse dado cuenta de que un marroquí se le coló en la caravana de regreso a España.
Sobre todo, ¿cómo es posible que el fiscal pida para este chico la misma pena que se pidió para Farruquito tras matar a una persona, abandonarla en su agonía, intentar condenar a su hermano de su crimen y beneficiarse de todo ello llenando teatros?
Y mientras tanto veremos qué penas se aplican a los puercos 25 policias corruptos de Coslada, a los familiares de Espe Aguirre que han sido descubiertos en especulación inmobiliaria, al presidente del Banco de España y a esos banqueros que nos han robado millones y millones.
ME NIEGO A SER EMPRESARIO, MERCANCÍA, PRODUCTO (SUEÑOS, UTOPÍAS Y ARTE FLORECEN EN EL FRACASO)
When every single creative decision is made to boost your stock, you're no longer an artist, you're a glorified commodity... Slant Magazine
Esta crítica al nuevo single de Mariah Carey, el pestiño para todos los públicos sin creatividad alguna titulado Bye Bye, contiene mucha verdad.
Pensando en qué dirección va a tomar mi carrera ahora que la televisión no es una opción (me niego a entrar en su juego de freaks), he decidido que me da igual cuan difíciles se pongan las cosas. Lo que esta sociedad consumista llama "fracaso" no es más que el éxito de las periferias, de lo distinto, o sea: la condenación del verdadero arte que no se resigna a ser un producto.
Yo no soy un producto, soy un artista. Mi vida es el arte, la creación, la provocación. Y si la banca corporativa me cierra todas las plataformas de difusión, me quedaré en mi honestidad. Señores, yo no me vendo.
Y se siente tan a gusto una cuando puede decir esas palabras.
THE KYLIE X TOUR 2008 ESTRENADO AYER EN PARÍS (12,5 MILLONES DE EUROS PARA SEGUIR LIDERANDO)
Ayer noche se estrenó en París la nueva gira de Kylie Minogue y demostró que sigue siendo la número uno. El montaje de este espectáculo cuesta más de 12,5 millones de euros y cuenta con un vestuario diseñado en exclusiva por Jean Paul Gaultier. Si esa entrada a lo Novia de Frankestein es de quedarse muerta, la que hace más tarde subida a una calavera gigante de plata mientras canta la fantástica "Like A Drug" es de cortar la respiración.
Y por si no os ha parecido bastante impresionante, aquí lo veís desde otro punto de vista y con la maravillosa proyección inicial.
Al parecer Gaultier está especialmente orgulloso del traje de geisha que le ha realizado para otro segmento que empieza con Sometime Samurai.
Un verdadero delirio. Aunque, siento tener que decir que Kylie se ha hinchado, más que engordado se ha recauchutado (literal en el caso de la cara que lleva más silicona inyectada que La Veneno y Yola Berrocal juntas), y el vestuario es para tirárselo a la cara a William Baker, que parece empeñado en convertirla en una señorona madrina de extraradio recién llegada del pueblo a la boda, Kylie sigue siendo la número uno en escena.
NO, YO NO SOY ISABELLA BLOW, SÓLO SUS MIEDOS (SOBRE LA IMPOSIBILIDAD DE CAPITALIZAR LO RARO)
Iba a escribir una desgarradora pieza sobre los paralelismos entre Isabella Blow y yo. En esa agonizante letanía de similitudes, iba a exponer con autocomplaciente indulgencia la terrible creencia compartida de su miedo a morir pordiosera, abandonada en un banco, sintecho. Iba a revelar lo que tanto llamó mi atención tras su inesperado suicidio, que no fue otra cosa que sus declaraciones de que a pesar de haberse convertido en el epítome del glamour, la elegancia y la sofisticación, la imagen más única de la dolce vita (algo que comparto en cierta medida y a pesar de las diferencias), a pesar de haber descubierto a algunos de los mayores talentos de la moda (Alexander McQueen y Philip Treacy entre muchos otros que ella denunciaba que le habían dado la espalda), ella no sabía como convertir ese don para descubrir lo único, de crear una imagen que fuese tendencia y moda, en algo rentable. "Yo no tengo ninguna habilidad que se pueda convertir en trabajo" proclamó repetidas veces al final de sus días. Yo muchas veces me dejo cegar por esos miedos y creo que ser tan único, tan especial, tan cultivada, me convierte en "veneno para el capitalismo" (algo que, por otro lado, yo he buscado muy proactivamente).
Todo eso y mucho más iba a dilucir en esta ego-reflexión en torno al sorprendente suicidio de Isabella Blow (a los 48 años se bebió 20 veces la dosis mortal del mismo herbicida con el que se quito la vida 20 años antes su suegro, en la misma casa, el fin de semana que había convocado una fiesta), pero he estado leyendo un par de artículos en profundidad sobre su vida y me he dado cuenta de que yo no tengo nada en común con Issie, como la llamaban sus amigos. Porque Isabella Blow era lo peor de la superficialidad y el machismo de un mundo de privilegios, aristocracia, marketing superficial y capitalismo vacuo (el mundo de la moda y de la élite). Isabella Blow sólo quería ser caprichosamente rica, guapa, "femenina" ("Los zapatos planos son de lesbiana" decía con desprecio hacia seres muy superiores a ella) y déspota (las historias de cómo abofeteó a una asistente por combinar mal un vestido o de cómo obligo a otra a enseñar las tetas en una sesión de fotos para animar a las modelos o de cómo a esta misma luego la presentaba como "la mama-pollas" en público, dan un retrato despreciable de esa mujer que sólo utilizó sus privilegios para perpetuar la esclavitud que la mató).
Si queréis profundizar en esta trágica historia os recomiendo que leáis estos dos artículos en inglés.
Y luego susurradme lo que yo pienso: No, yo no soy Isabella Blow, sólo soy sus miedos. Los miedos de alguien muy único en un mundo muy homogeneizador.
*Nota: las casualidades de la vida han querido que mañana 7 de mayo haga un año del día en que Isabella Blow se desvaneció frente a sus invitados mientras les decía que se iba de compras para morir pocas horas después en el hospital.
El nuevo single de Donna Summer se llama Stamp Your Feet y ya hay un vídeo en el que escucharlo. El que veis en la cabecera.
Lo más emocionante es que el próximo 20 de mayo tendremos un nuevo trabajo de la Voz de Voces. Crayons será el primer disco de estudio completo tras ¡17 años! Sus talifanes hemos esperado mucho, pero la recompensa puede ser muy grande. Como adelanto han colgado este EPK (Electronic Press Kit).
Para mí hay pocas artistas tan importantes en mi vida. Solo espero que no intente "actualizar" su sonido demasiado, porque algunas canciones que ya he oido suenan a copia de jovencitas actuales.... y desperdiciar esa voz en las mediocridades de Rihanna, Beyonce o Fergie sería un crimen. Pero mucho me temo que por ahí van los tiros. Especialmente una canción que suena en el EPK que parece una penosa copia del "Dangerously In Love" de Beyonce (que es una penosa copia de Amerie).
Por ahora lo que más me ha gustado ha sido la canción "The Queen Is Back". Una verdad como un templo ahora ya sabéis que vuestra reina ha vuelto.
TRAGEDIA DE UNA GORDA CON ALZHEIMER* (MIS SUEÑOS SON MISTERIOSOS Y MRS OBESE MÁS)
Mrs. Obese era una de las debutantes más celebradas por la alta sociedad neoyorquina a principios del siglo XIX. No había baile, recepción o soirée en la que sus exquisitos modelos, confeccionados en Paris por Poiret, no fuesen la envidia y admiración de cuanta dama, caballero o sirviente se encontrase en la sala. Ella lo sabía. Pero lo que no sabía era si estaba demasiado gorda para esos exclusivos modelos de los mejores modistos parisinos. Y no tenía a nadie cercano a quién preguntar discretamente la cuestión una vez el baile hubiese acabado. Ni siquiera en esos tediosos momentos previos a la velada en los que los cocheros parecían tardar una eternidad en colocar el bonito landó familiar frente a la espectacular mansión de Washington Square para transportar a la invitada a otra fastuosa mansión.
La razón por la cual mrs. Obese no tenía con quién compartir esas cuitas no era otra que la absoluta ausencia de familiar alguno con vida tras el hundimiento del Titanic. Y es que un horrible sarcasmo del destino había querido que toda su familia, 23 entusiasmados miembros del clan Obese, incluido su marido y dos hijitos, hubiesen perecido en 1912 cuando el transatlantico se sumergió junto a aquél fatídico iceberg.
Los honorables Obese habían embarcado en el célebre transantlantico en su viaje de regreso tras visitar las fábricas y posesiones de sus ancestros en la Vieja Europa que habían originado la descomunal fortuna familiar. Era un viaje de celebración que el patriarca del clan, el jovial y orondo Hector Obese, llevaba planeando una década. Desafortunadamente para ellos (y afortunadamente para ella), Helene Obese comenzó a sufrir unos molestos mareos un mes antes del viaje y el afable doctor Drunken desaconsejó la fatigosa travesía a la menor de los siete campechanos vástagos Obese.
Mrs. Obese se había resistido a obedecer al doctor en un principio, la casa Poiret le había confeccionado una fastuosa colección de vestidos que pensaba lucir en los mejores salones de Europa, pero finalmente no le quedó otro remedio que obedecer a sus padres y quedarse en la mansión atendida por una frugal media docena de criados de bajo rango (el grueso del servicio se marchó con sus más gruesos aún señores para perecer en los sótanos del barco mientras la primera clase los abandonaba).
Pocos meses más tarde, mrs. Obese ya se había acostumbrado a ser la única heredera de la inmensa fortuna y a pasar sus solitarias noches de salón en salón, bebiendo cada vez más para olvidar sus crecientes mareos y el dolor de estar sola. Fue así como se fue obsesionando con su peso. Y fue así como toda la estirada alta sociedad neoyorquina descubrió que aquellos maréos no habían sido sino el anticipo de un galopante Alzheimer. Porque mrs. Obese apenas le había preguntado a su pareja de baile si creía que estaba demasiado gorda, olvidaba haberlo preguntado y volvía a repetir la demanda con la misma urgéncia, espontaneidad y frecura de las primeras 20 veces.
Como nadie sabía entonces lo que era el Alzheimer, no tardaron mucho en atribuir su extraño comportamiento a la pena de perder a toda su familia. Y así fue como se convirtió en un chascarrillo común entre la clase alta de Manhattan la pregunta: "¿Y a tí cuantas veces te lo ha preguntado hoy la gorda?".
Y es que, pasado el impacto de los primeros meses, todos habían acordado responderle francamente a la rubicunda menor de los Obese. Porque Helene Obese sí que estaba francamente oronda, incluso para los cánones de la época. Y esos atrevidos conjuntos de gasa y satén que Poiret le seguía confeccionando desde Paris sin ver el resultado de sus audaces diseños sobre tamaña montaña de sobrepeso, no hacían nada por mejorarlo.
Pero cada vez que le contestaban con una cínica sonrisa un rotundo "Sí, mrs. Obese, está usted francamente gorda últimamente", ella olvidaba la respuesta y empezaba una vez más a preocuparse por cómo hacer delicadamente la embarazosa pregunta.
*Por increíble que parezca, esto es lo que he soñado esta noche.
KD LANG SE MANIFIESTA AL PASO DE LA ANTORCHA (PROTESTAS PRO-TIBET EN CAMBERRA)
Nuestro icono bollo y, sobre todo, musical, la cantante y compositora canadiense kd lang ha aprovechado su gira en Australia para manifestarse contra China y a favor de la liberación del Tibet en Camberra al paso de la antorcha olímpica.
kd, que es desde hace tiempo una ferviente budista, no ha dejado pasar la coincidencia de estar en Australia de gira en apoyo a su reciente disco, el prodigioso Watershed, para unirse a la manifestación de protesta que se organizó en Camberra desplazándose desde Melbourne donde daba un concierto hasta el lugar de paso de la antorcha. allí aprovechó para dirigirse a los manifestantes y hablar con los numerosos monjes budistas que habían acudido a denunciar el genocidio que China está llevando a cabo en Tibet.
Da gusto ver su sonrisa de paz y armonía mientras escucha a ese monje. Y es que durante toda la promoción de este recién publicado trabajo, no ha dejado de insistir en la felicidad que el budismo le ha traido a su vida, gracias a su mujer. Esa mirada budista nutre la mayoría de las canciones de su último disco. Especialmente en esta prodigiosa Je Fais La Planche que podéis escuchar aquí abajo.
El título proviene de la expresión francesa (canadiense) para hacerse el muerto en el agua. Literalmente "hacerse una tabla". Y en la canción habla del milagro de la vida y la belleza de poder pararse un momento a admirarla. En definitiva habla de la ilusión de flotar cuando crees que puedes hacerlo, todos sabemos que para hacerse el muerto hay que no estar nervioso, relajarse y creer en que vas a flotar, como podéis admirar en esta letra:
Azul infinito sobre mi Azul infinito debajo la flotabilidad de creer Me hago la muerta Lo que yace bajo la superficie Que se pierde en lo profundamente abismal Un sueño ininterrumpido Me hago la muerta
MADONNA: "HARD CANDY" (TÚ ERES LA AMA Y LA MAESTRA... DE LOS ESCLAVOS)
En la última canción de "Hard Candy", el nuevo CD de la "Reina de la Mercadotecnia" (el único título al que Madonna podría aspirar de no ser porque existe Oprah), uno de sus tantos competidores en el cada vez más predominante Reino de la Mercadotecnia, ese aburrido, blandorro y mediocre adolescente salido del Club Disney llamado Justin Timberlake que una bochornosa campaña para idiotas ha disfrazado de peligroso ganster negro/revolucionario genio musical, le pregunta a su inspiración "¿Quén es el amo, quién el esclavo?". Madonna no responde a la pregunta. En su lugar intenta mostrar una pequeña grieta en su imposiblemente inhumana fachada corporativa y nos habla de dudas que si en el caso del fantástico Drowned World/Substitute For Love conseguían que empatizáramos con la tragedia de ser una superestrella vendida al sistema, en este caso suenan falsas, premeditadas y forzadas.
En realidad, no es necesario que la responda. Aunque un ingenioso crítico musical decía en su crítica que es obvio que Madonna es ambos, en su ambición por cubrir todas las franjas de mercado posibles, "Tú, Madonna, tú eres ambas", respondía con sarcasmo el periodista a un tris de añadir "y la más jóven, y la más vieja, y la más blanca, y la más negra, y la más rebelde, y la más oprimida... y todo lo que te consiga compradores que se identifiquen con tu producto", yo creo que la realidad es que Madonna es una absoluta maestra en ser esclava. Y, lo que es peor, se ha convertido en una maestra de nuevos esclavos, una maestra que enseña cómo ser esclavo aparentando ser amo.
A mi me ha costado mucho aceptar esta evidencia. No hace mucho chateaba con un chico de Nueva York y hablando de la Ciccone me hizo ver algo que yo había ignorado hasta ese momento: Madonna no es ninguna mente privilegiada, mucho menos una ideóloga o pensadora feminista como yo había querido ver, sólo es otra chica de suburbio estadounidense asustada que busca respuestas a su culpa. Y las ha encontrado en los peores tópicos: familia, patria (la británica, claro, en su obsesión por ser inglesa no sólo practica la indecente cacería del zorro sino que ha adoptado un falso acento británico para reivindicar los valores más caducos del imperio) y religión (lo de preguntarle a sus bailarines si creían en Dios en el vomitivo I'm Going To Tell You A Secret era bochornoso).
Otro amigo me recordaba que Madonna nunca revolucionó nada, sólo fue un producto de la MTV condenado a revolcarse por todos los suelos de su carrera tras el éxito de aquella mítica actuacion del Like a Virgin vestida de novia (éxito para la MTV, claro, a Madonna esa ridícula polémica le puso los grilletes de la rebeldía descafeinada para siempre). "Puedes provocar, pero siempre y cuando sea para vender nuestro producto" parecieron decirle los ejecutivos de la corporación. Desde ese momento pareció comprender que la polémica vende, pero siempre y cuando respetes a los que verdaderamente tienen el poder. El proverbial "no muerdas la mano que te da de comer".
Y desde entonces ella fue la más obediente. Salvo en la impresionante época del Erotica, cuando realmente se salió de madre y se atrevió a experimentar la realidad de esas minorías a las que vampirizaba (lesbiana, puta, feminista...). Eso sí, en cuanto se vió tratada como una de ellas, invisibilizada, la América Corporativa le dio la espalda y sus ventas se desplomaron, tardó menos en volver al redil que lo que se tarda en decir "mediocre". Desde entonces Madonna nunca se ha atrevido a hacer lo que quiere sino lo que se espera de ella. Una dicotomía que también vivió, y resolvió bastante más dignamente Kylie.
Pero lo cierto es que esta terrible realidad para un antiguo talifan como yo (al borde de la obsesión en la época "Erotica") nunca ha sido más evidente que en este disco. Por primera vez Madonna, en su desesperación por recuperar el mercado estadounidense y su posición en el pop mayoritario, ha optado por subirse al carro de lo más trillado y popular sin prepararse una de esas magníficas coartadas que desde que le robó el fenómeno Vogue a la comunidad LGTB negra-latina de la radiante Harlem Ballroom Culture y vampirizó a cada uno de sus representantes hasta la extenuación (Willi Ninja especialmente) había aprendido a hacer pasar por golpe de genialidad o creación propia que marcaba el camino. Hard Candy es un reciclaje de desechos de Nelly Furtado, Justin Timberlake, Gwen Steffani y Rihanna. Al menos se ha dado por vencida en su obsesión por copiar a la gloriosa Bjork.
Pero ni siquiera son la mejor destilación de esa repetitivas estructuras. Son una aburrida yuxtaposición de todo lo que ya haya tenido éxito, tres años más tarde. Aquí nos encontramos un achivo de tendencias cuya fecha de caducidad ya está cubierta de moho, aburrimiento y olvido.
Muy triste, pero sabemos que a McDonna todo esto le da igual. Ella lo único que necesita es una nueva disculpa para montar una gira que le dé los suculentos ingresos que le permitirán a su vez comprar su próximo éxito musical en un círculo que se retroalimenta. Así que nunca sabremos si el origen de este mediocre producto está en un intento de vengarse de Warner Music por dejarla ir sin regatear con Live Nation ni un poquito (de hecho Warner Music ha dejado muy claro que a nivel de ventas de cedés Madonna no es ni la sombra de lo que era) o en su cada vez mayor desconexión con la realidad musical y vital de lo que pretende ser y lo que realmente es (mantener la pose de jovencita lesbiana gamberra recién llegada al mundo underground cuando se es una honorable madre y esposa blanca de clase alta, insufriblemente heterosexual y religiosa, que vive en lo más snob y exclusivo de Londres, debe ser francamente difícil). El caso es que esa pereza en ponerle ilusión a los nuevos proyectos ya no sólo se transpira en sus entrevistas (cómo le aburre ya todo a esta mujer) sino en su música. Y eso es malo. Muy malo.
Pero volvamos al disco en cuestión y dejemos la tediosa tarea de desenmascarar a una creación de la industria patriarcal más. Si tuviese que elegir las canciones que destacan en este proyecto una de ellas sería, sin lugar a dudas, el Candy Shop de apertura. Una pena que la letra sea ridícula. Los arreglos son elegantes, interesantes y nos devuelven a lo mejor de Bedtimes Stories (y eso es lo mejor de Madonna, francamente), pero la nada convincente interpretación destroza la canción y la convierte en un auténtico chiste. Que Madonna siga necesitando competir con las Rihannas de este mundo es bastante triste y nada convincente. A esto hay que añadirse un agravio que en este album ha tomado proporciones insufribles: la voz de Madonna está deterioradisima. Y eso es mucho decir cuando una ha sido conocida por no tener voz.
Si tras el "Evita" hizo un esfuerzo por adquirir un mínimo de técnica vocal deseable en una cantante, en este disco cualquier esfuerzo en ese sentido se ha descartado y una indolente voz se ve sepultada por el vocoder, la desidia y los excesivamente elaborados arreglos. Resumiendo: la producción tiene un excesivo protagonismo en todo el disco.
A pesar de todo ello hay aciertos, como es el caso del segundo single Give It 2 Me que enlaza con el sonido del Confessions on a Dancefloor y es lo más cercano a un tema bailable. A partir de ese momento el disco comienza un lento deterioro que toca fondo en la ridícula Spanish Lessons, una suerte de himno hortera para turistas americanos borrachos que tendrá mucho éxito en Benidorm. En el caso de She's Not Me no encontramos con el Ring The Alarm particular de la cantante que cae en el mayor topicazo de la mujer engañada intentando dejar claro que "ella no es tan buena como yo aunque te mueras del gusto follándotela". Musicalmente es una revisión del característico sonido ochentero de la primera Madonna sin la frescura y convición de esa época aunque una de mis favoritas cuando rescata ciertos sonidos discos de su Girlie Show (esas campanitas de un interludio amado por mí) e incluso algunos bip bip del magistral Bad Girls de la maestra indiscutible Donna Summer (a la que tantísimo debe Madonna).
La desesperada búsqueda de singles deambula durante el disco desde el extraño Dance 2Night, que recuerda vagamente al genial Pull Up To The Bumper de la más genial aun Grace Jones, hasta el favorito de los talifanes Miles Away. Pero los errores brillan mucho más que los aciertos. No se comprende que una mediocre balada como Devil Wouldn't Recognize You, que suena a descarte de las Spice Girls intentando revivir el Cry Me a River de Justina Timberfake, haya desbancado en el disco a Ring My Bell por ejemplo. Por no hablar de desvaríos interminables como el desconcertante Incredible que cámbia más de ritmos y estilos que un muestrario de politonos (además de conseguir la incredible hazaña de desafinar con vocoder y en el estudio). Algo mejor es Heartbeat aunque también carezca de la personalidad necesaria para destacar entre tantísima canción idéntica o mejor.
En fin, ya puedes empezar la gira para rentabilizar esto cuando quieras, McDonna. Porque este disco te va a traer tanto respeto y relevancia en el mundo de la música como tu línea de chandals para H&M en el de la industria de la moda.
¿Y POR ESO TANTO ESCOMBRO? (POR FIN SE ACABÓ LA OBRA EN CASA)
Para las adorables que os habéis preocupado por mi paradero, en esa foto véis la razón. Llevo una semana limpiando, vaciando cajas y colocando cosas en mi casa.
Bajo el microondas la nevera integrable
Aún no he decidido si la cocina me convence. Quise dar un golpe de calidez, genialidad y sabor retro, pero a veces me parece muy seria y atosigante, como de una caravan o un yate (no puedo dejar de verla como la cocina de algo que se mueve, ¡con lo que me maréo yo!). Otras me parece una maravilla.
Para resumir lo que a veces pienso, me he permitido robar una frase de la genial "Esperando la carroza" que Elvira le dice a su cuñada cuando se queja de que nadie le agradece que mantenga a su suegra que acaba de desaparecer: "¿Y por eso tanto escombro?"
Y es que, ¡míra que he tragado escombros! Hasta el agotamiento. Me parece mentira que lo que empezó como el arreglo de una gotera en el piso de abajo se convirtiese en esta obra farónica que me ha robado dos meses de no pensar en otra cosa.
Hoy domingo todavía sigo colocando mis amados libros y limpiando.
Pero en breve volveré a mi otra casa. La virtual. Esta.
ROBAR EL LENGUAJE REVOLUCIONARIO PARA DESACTIVARLO (YA NO SE BUSCA A QUIÉN ADMIRAR SINO DE QUIÉN REIRSE)
Veía la horrenda noticia de que que una compañía de televisión por cable ha creado una página llamada S.O.S. Freaks en la que animan a "apadrinar a un freak" para promocionar su oferta de tv por cable y me dí cuenta de várias cosas terribles:
En el arte ya no se busca a quién admirar, sino de quién reirse.
El poder corporativo está ridiculizando la verdadera contra-cultura, los mecanismos de rebelión (al llamar "manifiesto" a una parte de la página y "movilización" a otra se está ridiculizando las técnicas de movilización ciudadana que nos ha permitido hasta ahora contaratacar a esa banca que nos pisotea. Se está educando, una vez más, a la juventud en el estupidismo de que todo está para reírse y esa reblión es ridícula y nada "cool").
Se está re-educando a las bases revolucionarias (los jóvenes) para que cuando escuchen palabras como "manifiesto" o "movilización" piensen en risas, petardeces, Carmen de Mairena en lugar de en Durruti y el brillante anarquismo español
La maldad, la maledicencia, se ha convertido en la postura vital de moda. Y en lugar de motivarse con los logros de otros, ahora se busca desmotivarse o acomodarse con los fracasos de otros. Si ese freak vive así de humillado, yo soy mejor.
KYLIE MINOGUE: "WHITE DIAMOND" ¿O ES "WILLIAM BAKER"? (CUANDO EL MARIDO GAY SE CONVIRTIÓ EN ESTRELLA)
Esta noche por fin he visto la película documental White Diamond. En el documental, que fue presentado a bombo y platillo en Londres, seguimos la vida íntima de la artista durante el Homecoming Tour... de la artista llamada William Baker, claro. Porque eso es lo que queda patente en este desastroso documental, la gran estrella presentada, glorificada y retratada en cada innecesaria instantánea no es la cantante australiana con una gloriosa carrera de 20 años consagrada con el súper éxito "Can't Get You Out Of My Head" y su lucha con el cáncer. El gran protagonista de este documental es su director, ideólogo y estilista de la Minogue: William Baker.
El estilista y su creación
Sinceramente, yo (al contrario que muchos talifans maricas envidiosas que lo llaman "la guillermina") no tengo ningún problema en conocer más de este eje central de la vida de Kylie. Si ella le da tanto protagonismo será por algo. El problema es que el protagonismo del estilista a rebufo de la cantante no hace más que ocultarla a ella tras anécdotas que los espectadores ni entendemos ni compartimos. La más notoria es cuando William utiliza una canción del imprescindible disco Results" de Liza Minnelli (del que vuelven a aparecer otras canciones, dejándonos claro que al director le encantó esa incursión pop de la Minnelli), la maravillosa "Rent", para agradecerle a la artista que "me pagas el alquiler" como dice la letra de la canción... el espectador se queda un pelín patidifuso ante este momento chapero emocionado.
Por lo que respecta a Kylie Minogue, el documental le hace un flaco favor y nos la presenta como una petarda algo inexpresiva y carente de recursos emocionales que no sean la risa floja o la travesura infantilona, que limita su vida a colgarse del brazo de su señora, o sea su estilista devenido svengali William Baker, al que ella ha bautizado en uno de los escasísimos despliegues de ingenio de la cantante australiana, como su "marido gay", para dejar que él decida cómo se siente.
El único momento de insistente protesta de Kylie llega cuando repite una y otra vez cuanto se aburre con su glamurosa vida y su fastuoso camerino. francamente, no es una imagen simpática. Entre las risitas inexplicables, la apatía y las gracietas de colegas, la idéa de la autraliana que uno se hace es la de una niña caprichosa algo consentida que ha llegado ahí por pura chiripa.
Una pena, porque con una sonrisa Kylie nos deshace el corazón. Y con su voz y su música, el alma.
